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El diseño estuvo a cargo de los amigos de Qkstudio.

01 Moneda corriente
02 Cristal
03 Un dia perfecto
04 Aire
05 Melancolía
06 El corazón sobre todo
07 Ella dijo
08 Un show
09 200 monos
10 America
11 Tanta gente
12 Electricos duendes
13 Jardines secos
14 Ardimos

Tapa suple Asterisco

Nota Entrevista

Por ahora, sobre las tablas predominan el enfoque poderoso y la cosecha reciente: “tocamos todas canciones nuevas grabadas en los últimos discos -por más que algunas yo las haya compuesto en otras épocas-” aclara Manuel. De cualquier modo, tanto antes como ahora, el repertorio de Estelares rinde tributo con herramientas nobles -guitarras políglotas, estribillos masivos, bajos sofisticados y austeros, un baterista como Carlos Sánchez que no se permite excesos-, a los santos patronos de la canción de todos los tiempos. Una lista que en el ámbito internacional debería incluir, según Moretti, a “Elvis, los Beatles, Dylan, Rolling Stones, Neil Young, Grateful Dead, Eduardo Mateo y Joao Gilberto”, y en el nacional a “Spinetta, García, Abuelo, Nebbia, Manal, Pappo, Fito y Calamaro”.

A cuatro décadas de la despedida de los alquimistas de Liverpool, el cantante piensa que “la canción popular sigue siendo tan buena como siempre, y no podemos negar que su mundo abarca un abanico gigante. Pero los Beatles fueron, sí, la cúspide de ese universo, una cima no alcanzada nuevamente por banda de rock alguna”.

Puesto en el juego de considerar cuál de sus discos aportaría más temas a un hipotético “grandes éxitos” de Estelares, Moretti admite que “‘Sistema nervioso central’ es el disco que tiene las canciones de más alta rotación radial de toda nuestra carrera”, pero se pronuncia por un ranking personal casi totalmente al margen: “hoy por hoy, mi ‘top 5′ es ‘Moneda corriente’, ‘Estrella’, ‘Un viaje a Irlanda’, ‘Campanas’ y ‘America’”.

Con cinco álbumes en las valijas (“Extraño lugar” -1996-, “Amantes suicidas” -’98-, “Ardimos” -’03-, “SNC” -’06- y “Una temporada en el amor” -’09-), esquivar los riesgos de la repetición puede ser una tarea ardua para el artista inquieto. Manuel subraya que “todo el tiempo intentamos manejarnos por terrenos novedosos, tanto en las letras como en lo musical; ‘Ardimos’, es muy diferente a ‘Sistema nervioso central’, y éste es muy distinto de ‘Una temporada en el amor’”.

En cuanto a las letras, que son ingrediente clave de la proyección de la banda con su carácter accesible pero rico en matices y evocación -un poco al estilo del mejor Calamaro, o el “decadente” Jorge Serrano-, el compositor sostiene que ese “poner la cotidianeidad bajo la lente del microscopio” que admiró en cineastas como John Cassavetes no sólo se construye con certeras pinceladas costumbristas, y cita ejemplos de abstracción (“la esperanza es una invención moral”), ironía (“me fascina vivir así/ en hoteles yo soy feliz”) y meta-mensaje (“los fascistas de siempre/ no tienen dos dedos de frente”).

También deja en claro que el chico que llegó desde Junín a la metrópoli y por algún tiempo vivió “al revés”, colgado de añoranzas, con el desarraigo como única certeza, no se transformó en un “viejo desconocido”. “Está todo muy presente: ‘Superacción’ es ‘Extraño lugar’ actualizado, ‘Un viaje a Irlanda’ es ‘Frescos como uvas’ quince años después. Estoy -y estamos- todo el tiempo en conecta con nuestra médula”.

Postales de una banda peregrina

En la hoja de ruta del grupo, que acaba de reeditar “Una temporada…” con los bonus tracks “Línea D” y “Madagascar”, asoma una gira que lo llevará a España y México. “Una de las cosas agradables que tienen los viajes es relacionarte con el mundo de las personas de cada sitio” se entusiasma Moretti: “mejor dicho, cuando podés, esta bueno intercambiar micro mundos”. Hay más: “en líneas generales, al tocar en diferentes regiones de la Argentina percibimos que la gente se apropia de lo que suena en las radios, pero también podría decirse por ejemplo que el sur disfruta más de los ‘lados B’, las composiciones más intimistas, más ‘para adentro’, y mi interpretación es que viven en el desierto y en kilómetros de estepa y soledad, por lo que el hit bailable ‘para arriba’ no gusta tanto”.

Más de quince años después del envión inicial, Estelares ya tiene un bien ganado lugar en la eterna rockola platense que tiene como emblemas a Virus, La Cofradía de La Flor Solar, Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, Peligrosos Gorriones, Mister América, Víctimas del Baile, Guasones, normA, El Mató a Un Policía Motorizado, “…Pájaros, Crema del Cielo, Mostruo!…” toma la posta Moretti: “los he escuchado a todos, los conozco a todos, los disfruté -y disfruto- a todos… y me siento cerca de todos”.

Francisco Lagomarsino.
Diario El Dia

Comiendo a mi izquierda tengo a un compositor. Su nombre es Manuel Moretti y es el líder de un grupo que se llama Estelares. Parece un nombre propicio también para una murga: Los Estelares del Club Bristol o para un grupo de cumbia. Moretti me contó que se le ocurrió el nombre porque quería algo bien popular, algo para contrarrestar el efecto grunge de los años en que Los Estelitas -como él les dice- empezaron a rodar. Desde que lo conocí, Moretti me hizo conocer dos cosas: sus canciones y sus amigos. Pablo Strozza, un periodista de rock, me dijo una vez que lo que muestra la vigencia de un grupo es que pueda tocar los temas viejos y hacerlos sonar actuales. Estelares tiene eso; pienso en el genial “La remera”, del disco debut. O “El corazón sobre todo”, del segundo disco (regrabada años después en el álbum de quiebre: Sistema nervioso central). Pero Moretti posee un tesoro superior: conserva los mismos amigos de las épocas duras, aquella de los saltos de trabajo y de las incertidumbres vitales y psíquicas. Los que lo ayudaron con casa, comida y afecto y lo blindaron para que pudiera hacer los estribillos de esas canciones inolvidables que te sacan el día para adelante, que aderezan el último whisky de la noche y que te convierten -sin salir de tu casa- en el héroe de tu propia retrospectiva. La canción crece en la mente de un compositor, pero se instala en el pecho de los que la escuchamos y la tarareamos, con un sentimiento eléctrico parecido al amor. Y algo de eso hay en torno de esta mesa donde estamos comiendo un asado perfecto. El lugar se llama El Rincón, queda en Villa Elisa. El parrillero y dueño de casa -una casa con diez pinos, con mucho pasto y rodeada de otras pequeñas casitas desperdigadas en medio de un bosque- se llama Juan Martínez Zuviría y es una pena que Juan José Saer -un gran escritor, famoso por su pasión al describir fenomenológicamente el rito del asado- se haya muerto sin conocerlo, sin poder probar esto que estamos comiendo. “El asado que hago es así de sencillo”, me dice Juan. “se hace lentamente y con bastante fuego”. El tipo tampocole pone firuletes a la cosa. Saca la carne o el chorizode la parrilla y la pone sobre una tabla de maderadonde todos cortamos y comemos. No hay platos individuales, no hay ensaladas para tranquilizar a las buenas conciencias. Hay carne, pan y vino. Y a la carne se la caranchea como al pescado. Mirándolo a Juan pienso que alguien tendría que escribir un ensayo sobre estas personas a las que conocemos de golpe y que, por esos misterios insondables de la empatía, al rato ya nos parecen amigos desde hace mucho. Puede ser que el vino que tomamos ayude. El vino es la puntuación del asado. Además de Juan, está el Pato Ragadale, un locutor que solía ponerle voz con un falsete mexicano a ese delirio que se llamó Televisión abierta, ¿se acuerdan? Y Nacho -primo de Juan- y Ricardo o “Richard”, un periodista que escribió un libro sobre Estela de Carlotto. La conversación salta de temas, como un CD rayado. Yo les digo que, ahora, me parece que lo mejor que hizo Charly García fue Sui Generis. Consigo una reprobación general. Arremeto: les digo que el último disco de Sui es un oráculo, que Charly se anticipó a la guerra por la Ley de Medios. “¿No escucharon cuando canta «tendremos un hijo si quiere venir, muchos desayunos y ningún Clarín»?” Todos se sirven más vino. Se empieza a discutir si Cappa debería o no haber perdonado a De Federico que, según dice Moretti, quiere volver a Huracán porque lo tienen colgado en Brasil. El tema es importante porque Moretti, cuando habla de fútbol, se pone muy serio. El jugó en inferiores en Junín y siempre repite que podría haber sido un gran futbolista, si se hubiera puesto las pilas. “Yo tenía ubicación en la cancha, sabía cómo dosificar el juego.” Por lo que dice, parece que jugaba en el medio, como un cinco. “Era más un ocho -me corrige-, más ofensivo”. Una vez, cuando me contó cómo fue el despegue de Estelares de un grupo de culto a un grupo popular, me dijo que Juanchi Baleirón -el productor de Sistema nervioso central- le dijo que escribiera las canciones con estribillos, que las volviera hits, que él intuía que la música de Moretti tenía eso en potencia. “Entonces pensé que no quería que me volviera a pasar lo que me pasó con el fútbol, no quería perder el tren otra vez y me puse a componer para dar todo.”

El Pato Ragadale esta filmando a Estelares. Los filmó cuando hicieron su primer Opera y mientras grababan Una temporada en el amor, su disco del año pasado. Supongo que Ragadale y Moretti son testigos mutuos. ¿Qué es un testigo? Escribe Sándor Márai en La mujer justa: “En la vida de todos los seres humanos hay un testigo al que conocemos desde jóvenes y que es más fuerte. Hacemos todo lo posible para esconder de la mirada de ese juez impasible lo deshonroso que albergamos en nuestro seno. Pero el testigo no se fía, sabe algo que nadie más sabe. Pueden nombrarnos ministros o concedernos el Premio Nobel, pero el testigo tan solo nos mira y sonríe. Todo lo que hace uno en la vida acaba haciéndolo para el testigo. Para convencerlo, para demostrarle algo”. Ragadale y Moretti se conocieron en La Plata, cuando los dos tenían poco trabajo.

“Moretti trabajaba en un videoclub y yo pasaba a hacerle compañía, fumar un pucho o tomar unos mates”, dice el Pato con su voz de acero. Ahora pasamos de la galería al hall de la casa donde hay un televisor. El Pato nos muestra el video que está editando. Los Estelares en el estudio versionando su último disco, grabándolo, corrigiéndolo. Moretti canta “Un viaje a Irlanda”. Yo les digo -mientras salgo del hall, voy a la parrilla, corto otro pedazo de carne, vuelvo a sentarme frente a la pantalla- que ese tema es el que me hizo entrar en la música de Estelares. “Fibertel me dijo lo mismo. Me dijo que cuando aparece ese tema al final del disco, uno vuelve a escuchar de nuevo todo el CD”, dice Moretti. “Fibertel” es Horacio Fiebelkorn, un gran poeta que vivió los años de bohemia con Moretti en La Plata. Le decimos Fibertel porque es más fácil que decirle Fiebelkorn. Fibertel tiene razón: “Un viaje a Irlanda” es un prodigio compositivo, una canción épica donde Moretti se vuela y uno vislumbra el futuro de Estelares. Una noche yo la llegué a poner como diez veces seguidas.

Cuando terminamos de ver el video pasa Juan sirviendo más vino. Después va hacia un cajón y saca un álbum de fotos. Me muestra cómo se fue construyendo la casa en la que estamos. Paso una a una las fotos. Está Juan, hay amigos, hay chicos, hay una mujer, una nena, hay obreros levantando los cimientos, poniendo las maderas. Si paso las fotos rápido, se produce el efecto cinético de la gente moviéndose, la casa construyéndose. “La abuela se durmió”, me dice Ragadale al pasar. En un sillón de cuero está Moretti desmayado. “La abuela siempre se duerme”, dice Juan. Salgo del living, cruzo la galería y de pie en el pasto miro la noche negra. Hay relámpagos en un costado del cielo. Nacho, el primo de Juan, se acerca con un vaso a media asta y me señala una casita que brilla a lo lejos. “Esa es mi casa”, me dice. “¿Ves la luz de la tele? Es mi mujer que no puede dormirse.” Me acuerdo de Jay Gatsby. El tipo que había construido su casa en el punto arquitectónico exacto que le permitía ver la casa de enfrente, donde vivía su amada con otro hombre.

Jean-Paul Sartre se preguntaba como dar cuenta de un hombre en su totalidad. Para ese experimento, usaba un montón de papel. Su libro El idiota de la familia, sobre Flaubert, es más grueso que el tórax de Tyson. ¿Cómo hacer, entonces, para dar cuenta de las múltiples personalidades que forman una banda de rock? Es como intentar armar el cubo de Rubik, cada lado con su color. Imposible. Vi a los Estelares en completo en tres oportunidades. En una, estaban en un pequeño estudio ensayando para sus recitales de fin de año en un teatro de San Telmo. Moretti me los presentó y me ofreció que me sentara en un costado del estudio. Afuera hacía un calor infernal y en el rectángulo donde la banda ensayaba el aire acondicionado estaba al mango. Los Estelares son: Carlos Sánchez en batería, Víctor Bertamoni en guitarra, Moretti en guitarra y canto, y Pali Silvera en bajo. También estaban como invitados Eduardo Minervino en teclados y Sebastián Escofet en guitarras. La segunda vez que vi a los Estelares, ellos estaban en el escenario dando un show arrollador, emotivo y ajustado. Me llamó la atención el público con banderas que trataba de acercarse al escenario para corear cada uno de los temas del grupo. Era un público que se había venido macerando con los años de rodaje de la banda. Esos que conocen las primeras canciones, que tienen sus temas preferidos y sus tics naturales ante cada presentación del elenco. Moretti, en escena, no toca la guitarra, se dedica a cantar, como si fuera la voz de una orquesta típica de tango.

Hay un verso de Manuel que es hermoso. Dice “Me quedan pocas cosas, / si las enumero sabrás que son demasiado pocas”. Forma parte de una canción que es un himno de los Estelitas (“El corazón sobre todo”) y que ellos grabaron en dos oportunidades. En el segundo álbum y -varios años después- en el cuarto, cuando la banda estalló en las radios y el jeep que no arrancaba salió del barro y picó en punta. La tercera vez que vi a la banda fue en un bar del “cuadrado”, en pleno centro de La Plata. Fue sobre el tiempo de descuento de una tarde calurosa con un cielo plomizo y una tormenta que se venía gestando y parecía estar a punto caramelo.

Bertamoni, que en el escenario está en un costado, concentrado hablándole a la guitarra como si fuera una chica difícil a la que tiene que convencer, fue el primero que llegó. Es de Junín, como Manuel, y parece un tipo tranquilo -ojo, parece-. Me contó sobre la prehistoria de Estelares: “Manuel tenía una banda que se llamaba Licuados Corazones, que era buenísima. Eso era a mediados de los 80. Yo los vi un par de veces tocando en Junín. Esa banda era una mezcla de The Cure, Sumo y Talking Heads; nadie entendía nada cuando la veían. Yo, mientras tanto, tocaba en una banda que se llamaba El Cuerpo Limitado. Después vengo de Junín a La Plata para vivir con una tía y estudiar Diseño Gráfico y justo nuestras bandas se disuelven y empezamos a vernos con Manuel. Formamos Peregrinos, que después mutó en Estelares”.

Pero en el medio, dice Bertamoni, hubo un camino ripioso. La banda iba y venía, se disolvió, él empezó a tocar en un conjunto de tango, le dijo a Manuel que se comprara un guitarrón y se les uniera. Tocaron un par de veces, se disolvieron, parecían tener el destino de las pastillas efervescentes. Manuel se entusiasmó con el jazz y la música negra. “Era un berrinche suyo, quería ponerle a las canciones que hacía saxo, clarinete, estaba copado con Miles Davis, esas cosas”, dice Víctor. “Cuando se volvió loco con el jazz no se entendía nada”, dice Pali Silvera, que acaba de llegar y se sienta entre Manuel y yo. El grupo o lo que eso signifique dice que Pablo “Pali” Silvera es un hombre de pocas palabras. “Pali ahora habla un poco, pero antes no decía casi nada. Me acuerdo del día que yo le llevé un demo para que lo escuchara y ver si se quería unir a Estelares. Lo escuchó, me dijo que sí, pero no parecía muy entusiasmado. ¿Estará copado Pali?, nos preguntábamos con Víctor.” El mundo, se sabe, premia más a los extravertidos que a los introvertidos. Pali Silvera es el introvertido de un grupo cuyos integrantes son -tal vez con excepción del batero- “metidos para adentro”. Sin embargo, acá, en la mesa, mientras apura la cerveza y el viento empieza a liberar las primeras gotas de lo que será en breve una tormenta hecha y derecha, el tipo irradia un magnetismo especial. Habla de cómo compuso el tema “No hay más”: “Lo escribí cuando volvía del analista. Siempre me volvía caminando y ahí es cuando tenés todo dando vueltas. Me acuerdo que tenía la parte de la estrofa, los versos, pero no el estribillo. Y me dije: tal vez ahora, cuando llegue a casa, este estribillo concuerde con los versos. Ojalá que sí”.

Moretti dice que estaban en la casa de Fito Páez cuando le dicen a Pali que se toque algo y entonces el tipo agarra la guitarra y se larga con la canción “No hay más”. Después remarca: “Es un tema súper platense”.
“¿Qué es lo platense?”, le pregunto.
“No sé, no te lo podría explicar”, me dice. Pali, el que no habla nunca, dice: “A mí me gusta Bowie, Pulp, Virus. Cuando era chico componía cosas, pero después dejé porque no me salía nada. En realidad, yo aprendí a componer por Manuel. Porque comparto un montón de tiempo acá, con ellos, tratando de ver cómo se hace una canción. Cuando tenés un compositor de oficio cerca tuyo te empiezan a salir un montón de cosas”. El último Estelares en llegar se sienta justo enfrente de mí. Parece el más joven de todos los que estamos en la mesa. Se llama Carlos Sánchez, los del grupo le dicen Carlitos, y a mí me hace acordar a un compañero del mas que tuve en la facultad. Pero Carlos no usa boina negra. Los de la banda lo adjetivan por el lado del tiempo. “Carlitos, dicen, es un relojito”. Carlos empezó a tocar en el 88 en una banda de covers que se llamaba Polera Negra. Después se pasó a los Caracoles -más covers, pero del rock argento- y de ahí saltó a La Pelada, la primera banda stone de La Plata. En el 95 se salió de la escena y empezó a formar una banda zeppelinosa con su hermano y un amigo. Hasta que el amigo se va a México y Carlos recala en Gonet, se queda sin banda y se concentra en recibirse de diseñador industrial. En el 99 lo va a buscar Manuel a la facultad y le ofrece unirse a Estelares.

“Estaba bueno lo que me ofrecía, pero yo quería terminar la facultad. Me acuerdo que pensé: «En cuanto se me complique con las entregas, voy a tener que dejar la banda». Y eso es un bajón. Yo había sacado voluntad para recibirme y quería terminar.” Después a Carlos sólo le quedaba la tesis y ahí pensó que podía pilotear estar en Estelares. “Me acuerdo que el primer ensayo fue en la casa de Pali y que hacía tres años que yo no tocaba. Conté cuatro y salimos y fue una sensación muy distinta de la de las otras bandas donde había estado. Me gustaron los temas. La canción es muy difícil de tocar. Tenés que ser muy medido. Primero tenés que ubicar un lugar en la banda, decirte: «Yo acá soy el soporte para que estos tres tipos se explayen». Tenés que dejar lugar para las violas, las melodías, la voz, la letra.”

Finalmente, se larga una lluvia torrencial. Los comensales se dispersan y sobre la vereda del bar quedan cinco sillas despatarradas que, al ser empujadas por el viento y amontonadas, parecen que estuvieran sosteniendo un scrum extraño. Cayó la noche profunda -paró el agua- y voy con Moretti en el auto. Estamos atravesando un bosque. Me dice que hay unos amigos suyos que nos esperan con un asado. Es en El Rincón, un lugar de Villa Elisa. Pienso en las canciones, en mis amigos que también viven en estos bosques que tanto me gustan. En las personas que amamos, en los pinches tiranos. Si las enumero, son demasiadas pocas cosas. Pero centrales.

Por Fabián Casas
Rolling Stone

Debajo del escenario las cosas no varían mucho. Es un miércoles de verano en el barrio de Boedo. Los músicos toman mate, charlan, tocan “La distancia”, el tema de Roberto Carlos. No han ensayado juntos más de 4 veces, pero hay algo en ellos que funciona naturalmente. No necesitan palabras. Termina la entrevista y, sin decir nada, agarran las guitarras y se ponen a tocar.

Los dos han recorrido un largo camino. Minimal integró Los Fabulosos Cadillacs. Trabajó con Litto Nebia y en los ’90 fundó dos bandas. Primero fue Martes Menta, que junto con grupos como Babasónicos y Juana la Loca formó parte de la llamada “movida sónica”. Después creó Pez, con quién editó ya una docena de discos. Además, lanzó dos álbumes solista y una maravillosa colaboración con Flopa Lestani y Mariano Esain.

Moretti creció con Nino Bravo, Leonardo Favio y Roberto Carlos de fondo. Su primera banda se llamó Licuados Corazones y para principios de los ’90 había formado la segunda, Peregrinos. Aquel grupo duró menos de un año, pero pronto adquirió la categoría de mito. Luego vino Estelares, con quien Moretti lleva 15 años y 6 álbumes. En 2003 editó La mañana del aviador, una suerte de diario íntimo musical grabado con su porta estudio.
Fue el periodista Alejandro Lingenti, un amigo en común, el que les insistió para que hicieran algo juntos. “A él le gustan el trabajo de Ariel y mis canciones”, dice Moretti. “Hace un año intentó juntarnos, pero aquella vez no coincidieron los tiempos. Hoy sí y aquí estamos”.

¿Recuerdan cuándo se conocieron?
MORETTI: Recuerdo que alguna vez nos cruzamos en La Plata en la época de Martes Menta. Después, algunas cosas de los primeros discos de Pez me resultaron naturales por la relación que yo tenía con el rock nacional y con bandas como Color Humano y La Pesada… Además, en algún momento tuvimos una manager en común… Cuando escucho Pez y las canciones de Ariel yo siento el amor y el cariño que le tengo al rock nacional. A mí me viene así directamente. Para mí Pez suena como un seleccionado de cosas que me encantan del rock argentino.

¿Y vos Ariel, qué recordás?
MINIMAL: Yo me acuerdo de que en la época de Martes Menta nos cruzábamos con Peregrinos en La Plata. Me acuerdo de que una vez estuve en la fila de SADAIC atrás de Manuel. Él llenaba la planilla de intérprete y yo admiraba la situación porque soy malísimo con ese tipo de trámites.

Recién Manuel hablaba de “rock nacional”, ¿sienten que vienen de una misma tradición?
ARIEL: Yo tomo rock nacional como un todo…

En realidad primero debería preguntarles si creen que existe eso que se llama “rock nacional”.
MINIMAL: Sí. Por suerte el rock argentino surgió con la identidad suficiente… Al principio estaba Manal, por ejemplo, que tenía mucha potencia. De ese rock, que era súper argentino, pasaron cuarentipico de años y eso sigue existiendo y se ha ramificado.
MORETTI: Yo me eduqué con Manal, Almendra, La máquina de hacer pájaros, Color Humano, Miguel Abuelo…. Vengo de ahí, pero también tengo una influencia de los románticos: Roberto Carlos, Nino Bravo, Leonardo Favio.

Es cierto, pero me parece que Ariel también tiene un costado melódico o “romántico”.
MINIMAL: Sí, a mí me gusta. Yo siempre estuve amparado por el ruido de Pez, pero me parece que cuando toco solo con la acústica surge ese lado. Yo crecí escuchando a María Martha Serra Lima y el trío Los Panchos, a Roberto Carlos, a Joan Manuel Serrat, a Mercedes Sosa… Tuve suerte porque no sé si de grande me hubiera puesto a escuchar esas cosas.
MORETTI: Son cosas que yo sigo eligiendo.
MINIMAL: Sí, ¡ni hablar!. Lo que digo es que a los 15, cuandos sos rebelde y hay un tire y afloje con los adultos no escuchás esa música. Por suerte la volvés a agarrar de grande…

Me parece que en los dos también hay un costado tanguero. ¿Ustedes lo sienten así?
MINIMAL: Yo veo tango en algunas cosas de Manuel.

¿Y en vos?
MINIMAL: Sí, también, pero es algo bizarro, muy deforme, sin ningún tipo de respeto. No sé si el tango es tan formal con respecto a sus formas, pero el folclore sí… Yo hago mil cosas de raíz folclórica y no sé bien qué ritmo estoy tocando.. Es algo que estuvo dando vueltas toda mi vida, viene de escuchar zambas en la radio del taxista o de chico, con el profesor de guitarra…
MORETTI: A veces lo escucho a Ariel y escucho folclore. Me parece que en Hoy, el disco más acústico de Pez, su timbre tiene cosas de Baglietto. En mí, el folclore está menos incorporado, pero se mete en los compases ternarios que también son del tango, en canciones en 3 por 4 o 6 por 8 como “Campanas”, “Autobuses” o “Lagos del sur”. No se trata de algo planeado, es el inconsciente musical. Con el tango voy más direccionado.

El hecho de que hayan encarado una carrera solista, ¿tiene que ver con estas búsquedas musicales? ¿A qué se debe?
MINIMAL: No sé… A una cosa exhibicionista, a ese vértigo que te genera mostrar las canciones en su mínima expresión. En algún que otro caso también se debió a que necesitaba salir a laburar. En un show solista casi no tengo gastos, no tengo que repartir la guita. Millones de cosas me llevaron a mostrarme solito con una guitarra…
MORETTI: En mi caso tiene que ver con encontrarme con la canción –o mejor, con las canciones nuevas– de otra manera. Es como un ejercicio: tocar y ver por dónde ando. De hecho, no soy el mismo cantante que hace 7 años ni el mismo tipo que toca la viola (aunque en mi casa nunca toco). Está bueno cotejar todo eso. Además, a veces las canciones guardadas en el placard angustian. Estelares me ha liberado un montón, antes me desesperaba tener tantas canciones.

Tan lejos, tan cerca
La idea del ciclo M & M, que llevó a cabo todos los jueves de febrero en el Ultra Bar, era simple. Los músicos hacían un set de aproximadamente 45 minutos cada uno, después se subían juntos al escenario. A medida que avanzaban las presentaciones, sumaban nuevos temas. Hicieron “Campanas”, de Estelares, “Los lados B”, de Minimal, “El ente”, de Palo Pandolfo y “Naranjo en flor”, de los hermanos Expósito, entre otros. “Debemos celebrar las diferencias, los matices… Lo que nos reúne es la voluntad de compartir”, dice Minimal y Moretti agrega: “Me parece que los nuestros son universos diferentes, sin embargo, no nos resultan ajenos. En algún lado nos cruzamos. Formamos parte del rock nacional”.

Hablemos un poco del show. ¿Por qué eligieron hacer “Campanas” y “Los lados B”?
MORETTI: Yo elegí “Los lados B” porque me encanta la melodía, porque es la que más entendí y la que más fácil me salió cantar.
MINIMAL: Yo empecé a escuchar los últimos discos de Estelares en busca de una canción. Quería cantar “Cristal” o alguna de esas, pero Manuel me decía que hiciéramos otra. En el primer show escuché “Campanas” y me encantó.

¿Y, en el caso de “El ente”, de Palo Pandolfo?
MINIMAL: Se trata de una canción que me gusta… Estábamos buscando un imaginario en común, algo que no fuera un delirio…
MORETTI: Dijiste bien: “imaginario en común” y cuadró perfecto. Esa canción es hermosa y a la segunda vez que la tocamos ya estaba sonando.
MINIMAL: Fue súper natural. Nos gusta: tiene una cosa de tango, la escribió Palo y es hermosa. Podría haber sido otra, pero no tenemos charlas de seis horas para decidir cuál hacemos.
MORETTI: Al contrario. El otro día dijimos: “¿Vamos a nuestra infancia”, “Sí”, “¿Cuál?” “Cantares”, de Serrat y “La distancia”, de Roberto Carlos. En dos segundos lo teníamos resuelto.
MINIMAL: No hay mucho plan, salvo tocar canciones. Nos autoimpusimos un encuentro semanal antes del show y está bueno, tomamos mate, charlamos.

¿El hecho de estar sobre el escenario solos con la guitarra, los hace sentir más expuestos?
MORETTI: El otro día hablábamos de eso y acordábamos que a veces está buenísimo y a veces te querés bajar del escenario al quinto tema. Es una dinámica lógica de la guitarra y la voz. Por lo menos eso es lo que me ocurre a mí. A veces está buenísimo y otras veces me cuesta un poco más.
MINIMAL: A mí me pasa lo mismo. No deja de ser especial para mí tocar solo con una guitarra, pero siempre me siento más seguro con una banda detrás porque si yo fallo la banda puede seguir de algún modo.

¿En qué se puede traducir una falla?
MINIMAL: Yo me olvido las letras, los acordes, me disperso… A veces empiezo a chupar y me aflojo y me sale Guaraní de adentro, charlo y la gente la pasa re bien. Sin embargo estoy en pedo, hago y digo cualquier cosa. A veces es difícil lograr un equilibrio. El otro día me subí al escenario sin haber tomado nada, fue raro, no se puede salir a tocar como uno va al banco a pagar las cuentas.
MORETTI: Uno está solo (con la guitarra y la voz) sobre el escenario trabajando su lado sensible. Como no suelo hacer shows solistas no tengo demasiado ensayo, entonces mi problemática pasa por la inseguridad. Es completamente diferente la experiencia que te da estar tocando cuatro veces por semana con una banda, ahí yo puedo resolver las cosas dormido.

O sea que en vos la inseguridad está dada por la falta de ensayo.
MORETTI: Sí, pero por otro lado, está bueno no ensayar y lo que te genera la relación directa con la gente. En este tipo de shows el público es fundamental para mí. Si me devuelve conexión yo me suelto y me encuentro con otro Manuel. A veces pasan cosas buenísimas y a veces no. A veces decís: “¿cómo hago para levantarme de esto?” o “¿por qué no le puedo meter un gramo de emoción?”. La gente ni se entera, es un proceso absolutamente interno. El otro día me pasó con “Viaje a Irlanda”, terminé la canción por respeto y el público aplaudía contentísimo. Yo pensaba: “¿cómo aplauden esta porquería? Si yo canté para la mierda…”

¿Sienten que sobre el escenario se complementan de alguna manera?
MORETTI: El otro día me emocioné un poco. Me encantaron las cuatro canciones que hicimos juntos. Estuvo buenísimo y de verdad este cruce con Ariel significa un enriquecimiento para mí, que soy un tipo que tiende a encerrarse. Lo fundamental no es igualarnos sino buscar nuestras individualidades.
MINIMAL: Hay una comunión en el show. Nuestras diferencias en la interpretación (los timbres, las voces) están buenísimas… Eso es lo que le da color. Después, las canciones son canciones. A mí me gustan todas: las de él y las mías.
MORETTI: De eso se trata: el mundo de la canción es lo que guía mi vida, más allá de los amores reales u otro tipo de amores.

Revista  La Mano

Por Flor Codagnone

¿Qué discos o artistas provocaron en ustedes el deseo de formar parte de una banda de rock?
No se si quise formar una banda de rock en principio, se me fue imponiendo. Quizás fue una reacción catártica de mi sensibilidad ya afectada por cierto en aquellos años iniciáticos por problemas personales y drogas y porque artistas como Spinetta, Beatles, Roberto Carlos, Lou Reed, Bowie, Miguel Abuelo, Nino Bravo, Charly García entre otros muchos machacaban mi centro neurálgico.

En los últimos discos de Estelares hubo invitados de renombre que colaboraron en canciones, ¿con qué otro músico del rock argentino te gustaría grabar un tema y por qué?
Soy un devoto de los cantantes populares, de los buenos intérpretes. Quiero grabar por razones obvias, fundacionales te diría con Luis Spinetta y Charly García y le sumo León Gieco, podría enumerarte unos cuantos mas de varios géneros musicales incluso, pero me quedo con estos tres.

En muchos temas (“Súper Acción”, “Campanas”) se nota que utilizás un método a la hora de elaborar las letras, uniendo imágenes con la destreza necesaria para que en su sucesión adquieran cierta intensidad poética; el título del disco parece aludir a Rimbaud: ¿sos un lector de poesía?, en caso de serlo, ¿qué poetas o escritores marcaron tu forma de elaborar las letras de la banda?
Una temporada en el infierno fue mi libro de cabecera hacia el final de mi adolescencia. “Es necesario ser absolutamente moderno” escribió alguna vez y trato de informarme lo más que mi débil voluntad soporta, de todas formas son muchos años dedicados a la manifestación sensible, cine-literatura-poesía-música-plásticos-bailarines, ¿cuantas cosas más podría enumerar? Quizás la mas importante es la observación (consciente o inconsciente, dijera Charly en inconsciente colectivo)

¿Por qué razón la banda no editó discos entre 1998 y 2003?, ¿se replantearon desintegrarse? (un espacio un tanto extenso si tenemos en cuenta la periodicidad con que lo hicieron antes y después)
Fue una época como de revisión y encierro, tocamos 4 o 5 veces a lo largo de 1999 Me/nos encerramos a componer y hacia el final del 1999 yo quería cambiar, irme de La Plata, buscar un productor artístico, no quería ser mas la banda y compositor de culto, mis canciones gustaban mucho a especialistas pero yo seguía encerrado en una habitación de 3 x 3 , era la hora de salir al campo de juego y con Víctor decidimos mostrarle el material a Juanchi , a Baleiron le gusto mucho el material y lo que iba a ser un demo termino siendo un disco que tardo ( por muchas circunstancias) tres años en ver la luz. Empezamos a trabajar en diciembre del 2000 y el disco salió en noviembre de 2003.Creo que nunca pensamos en separarnos aunque la ansiedad que genero la tardanza de la edición del disco me disparo a “editar” un cdr con mis demos llamado La mañana del aviador.

Un clásico en el movimiento del rock es que cuando una banda under alcanza cierta popularidad comienza a tener conflictos con su público original o incluso con el éxito mismo, ¿a ustedes y sus seguidores cómo les pegó la masividad y de qué manera la manejaron?
Un clásico prejuicio del rock es que popularidad es igual a basura. Santa idiotez adolescente: ¿que decimos de la masividad de The Beatles? La buena música esta hecha para ser escuchada por la mayor cantidad de gente posible. Si nosotros hacemos buena música pues que la escuchen hasta los mirlos!!!! (sic).

Por vicios de la crítica de rock se suele aglutinar bajo diferentes entelequias a diversas bandas de rock (ejemplo: “rock barrial”, “nuevo rock argentino” en los 90’) que supuestamente tienen algo en común, ¿hay artistas de la escena actual con los que de alguna forma se sientan hermanados a la hora de encarar el modo de hacer música?
Me parece que lo único que te iguala al respecto es la participación de los mismos valores estéticos, quiero decir no tocamos Atahualpa pero es probable que a los Pez, como a los Killers Burritos (que tampoco lo tocan) les guste tanto como a nosotros.

Fito Páez dice que la tradición del rock argentino viene de la delantera Spinetta-García-Nebbia; Calamaro habla de Miguel Abuelo-Pappo-Luca Prodan-Indio Solari; ¿de qué genealogía te sentís más cercano?, ¿cómo formaría la tuya?
Coincido con la observación de Fito y le pongo de enganche al Gran Miguel.

A su modo, lograron la conjunción de dos factores a veces irreconciliables: el beneplácito de la prensa especializada y la aceptación masiva, ¿qué objetivos se trazan como banda de ahora en más?
Seguir creciendo compositivamente, como interpretes…, somos músicos ¿no? Es decir seguir desarrollando este hermoso oficio que es el de ser escritor/es y compositor/es de canciones.

Es complejo relacionar el sonido de la banda con el de otras (ya sea argentinas o del extranjero): cuando ustedes escuchan sus discos ¿a qué artistas les remite?
Siempre se me ocurre Almendra, pero no es por pretencioso ni por cercanía de sonido, quizás es por el mundo de la canción que defendemos

En el disco hay canciones de distintas épocas (algunas de La mañana del aviador, otras de principios y fines de los 90’, otras recientes); ¿siempre trabajan de esa forma o se dio en este caso?, ¿cómo llegaron finalmente a construir de esos fragmentos un todo y que suene esencialmente como un obra concreta?
Creo que eso demuestra que hemos y seguimos trabajando honestamente nuestro oficio
En los primeros ensayos de este disco empezó a tomar color y sonido algo que no estaba en los planes de nadie, es decir solo teníamos las canciones, pero la obra se concreta por el influjo que genera en nosotros tantos años de estar juntos, constructivamente juntos, sin parar de investigar y aprender haciendo lo único que sabemos hacer: componer y editar canciones.

Estelares y la tragedia de la alcoba

“Sigo sintiéndome triste/ con las vueltas que da la vida/ de aquí para allá/ cual pelotita de ping pong/ Es así de gris la vida/ Es así de opaco este amor”. Si el tercer tema del primer disco de una banda (Extraño Lugar, 1996, de Estelares) contaba con estrofas de este calibre no hay mucho que agregar: estamos ante individuos que creen, como León Tolstoi (y Fabián Casas), que el hombre puede sobrevivir a los terremotos, las agonías del espíritu y las epidemias pero la que en verdad cuenta es la tragedia de la alcoba (1). Los supuestos males que nos atormentan día y noche (el dengue, la gripe porcina, las “ideas” de De Narváez, el reggaetón, el planteo táctico del seleccionado de fútbol, los “libros” de Marcos Ah!guinis, las clases de Mariano Grondona) son meras distracciones para que no pensemos demasiado en el peor de los tormentos: el amor o la falta o la recuperación de éste. O bien: el amor en cualquiera de sus manifestaciones. Aquel que es problemático, provoca dolor estomacal y probablemente no exista pero perseguimos como Aquiles a la eterna tortuga. Aquel que llevó a Borges a extraerse una muela para paliar con un dolor físico su angustia existencial. Aquel que hace temblar el cuerpo de Sandro (o lo que quede de su organismo) mientras canturrea en medio de convulsiones: “¿Cómo te diré que ya no quiero más saber de ti?”. Bueno, todos (afortunada o lamentablemente) sabemos de qué estamos hablando. Estelares no es la excepción. De ahí la alusión rimbaudiana del título de su último disco, que asimila el amor al infierno. Cada obra de la banda (sólo 5 contando el presente en una carrera bastante extensa), entonces, es un alto en el camino que nos estalla en los oídos frases que nos querríamos haber escuchado: “Los dos estamos hechos mierda/ No nos podemos ayudar, mi amor” o “Rumbo al mar/ Apoyas tu cara en el vidrio/ Me decís: “Tu mundo me resulta ajeno”/ Mientras yo guardo un cigarro entre mis dedos” o “Aunque me beses la boca no es suficiente”. Con los años, tal tendencia al sentimentalismo ortodoxo de vieja escuela (que abreva tanto en la tradición broken hurts de las letras del rock en general como en la habitual desolación tanguera y la cursilería elegante de la mejor canción romántica), no sólo no ha cesado sino que ha añadido a sus contorsiones una serie de virtudes difíciles de encontrar en el rock local: una facilidad sorprendente para hilvanar melodías pegadizas sin sonar edulcorados, un sonido en vivo más que apreciable y una contundencia en la fórmula estrofa-puente-estribillo (o viceversa) que obligan al reconocimiento en medio de un panorama muy estrecho en cuanto a inventiva textual. Y esto (milagrosamente) no se logró pasteurizando al grupo para volverlo un combinado impersonal de algún productor caribeño, sino agregándole más pop a la estructura por demás desprolija de sus primeros discos pero sonando tan rockeros como siempre (Estelares es, antes que nada, una banda de guitarras). No sé si Una temporada en el amor (que se iba a llamar, agreguen los signos de admiración: El mundo de Leonardo Favio) supera a Sistema nervioso central (2006). No lo sé porque probablemente, dentro de lo que podríamos llamar el power pop argentino (o algo así como: bandas que suenan en las radios pero no son Airbag), pocos discos de esta década generen el placer musical de aquella obra. Sí puedo afirmar que su edición tiene algunas características que producirán el goce en las almas de quienes sean levemente felices escuchando buenas canciones. Una de ellas es “Superacción”, un tema de reverberaciones algo ochentosas con un estribillo mortal, que va hilvanando imágenes de una densidad cercana a la poesía: “En la ruta, el norte, se ven miles de estaciones/ Con el viejo póster, Diego en México campeones”. Otra es “Cristal”, el corte de difusión, que nuevamente, como en “Aire”, refleja con absoluta gracia las sensaciones agridulces posteriores a una separación: “Me pregunto por tus padres/ Y los amigos con que cenábamos”. También “Trémulas canciones” (me animo a pronosticar su bestial reproducción en los parlantes de todo lugar público) merece su lugar en el podio, con su sonido funky y ese “Dónde estarás mi amor/ Quién agiganta el sol/ Si todo cae sobre mí por hoy” que se repite como un mantra y hasta invita al baile. La lista de destacados podría abarcar aunque sea ocho o nueve de los catorce temas. En “Tanta gente” Moretti canta: “Si Boca es campeón mundial, yo también (…) Los fascistas de siempre/ No tienen dos dedos de frente”. Esa intrusión de lo cotidiano (lo público) en el retrato de las relaciones privadas es la que otorga a los temas de Estelares un sello de distinción y un plus que diferencia de los demás (productos impersonales basados en clichés y fórmulas discursivas vacías de sentido, elementos que Estelares maneja con discreción y a conciencia). Por último, deberíamos marcar que la persistencia de la primera persona del singular, en este caso (salvo contadas excepciones), parece genuina y no provoca la certeza de que el emisor intenta identificarse con el oyente obscenamente, dejando de lado cualquier búsqueda poética. Luego de estas palabras, sólo resta escuchar Una temporada en el amor y comprobar (o no) los dichos de este servidor.

(1): La frase entera dice así: “El hombre sobrevive a los terremotos, las epidemias, al horror de la enfermedad, y a todas las agonías del espíritu; pero, a través de las generaciones, la tragedia que lo ha atormentado y que lo atormentará más es (y será) la tragedia de la alcoba”. En mi caso particular, conocí la cita en El árbol del diablo, novela de un descalificadísimo escritor polaco llamado Jerzy Kosinski (propenso a aparecer en las contratapas practicando expresivas caras). Este autor, acusado de las más grandes ignominias (entre ellas, la más agravante de todas para quien se dedica a escribir: no ser el verdadero autor de sus libros) es el responsable (nunca se comprobó lo contrario) de un best seller ciertamente exquisito: Desde el jardín.

Por Martín Zariello

Revista Métrica

Su disco fue reeditado con dos temas nuevos (“Madagascar” y “Línea D”), él se está presentando todos los jueves de febrero en Ultrabar con Ariel Minimal y proyectó el corto de “Pato” Ragadale Una temporada en el estudio, un documento de la grabación del último álbum, desde que se crearon las bases, pasando por las guitarras, hasta la intervención de los invitados (como Fito Páez, en ese vals gris llamado “Autobuses”). “Hacer ese corto fue un enorme placer, porque es el registro de lo que este disco significó para nosotros y además estuvo a cargo de un gran amigo como Pato”, expresa Manuel.

Llevo conmigo fotografías sin revelar

La frase de ahí arriba es de un tema de Mi Pequeña Muerte, pero Moretti bien podría haberla escrito. Gran parte de las canciones de Estelares trabajan sobre esa obsesión del cantante por la contemplación, verbo clave en sus temas, del que se desprenden imágenes como un “jardín luxemburgués” (en, justamente, “Luxemburgués”) o “mil abejas en el jardín” (en “Mil abejas”, esa canción de cuna á la “No Surprises” que Moretti le dedicó a su hija). Pero el hincapié en las fotos (las del placard, las de Uruguay) no es casual y Manuel lo explica: “Siempre me fascinaron los buenos boxeadores y los buenos escritores, porque lo que tienen en común es la manera de mirar. Por eso, a algunas canciones las veo, se me arman imágenes en la cabeza, como fue el caso de ?Superacción?”. Por eso, también, los ojos aparecen tanto en sus composiciones: “Ella limpió mis ojos, los sacó del olvido” canta en “Las luces del sueño”. Y así, puede seguir videando.

Las fotos, a su vez, no solo se le arman a Moretti en la mente de manera imaginativa sino que también las toma de puntos geográficos reales que nos empujan a la tierra: Junín, calle Anchorena, el Tinto bar, Traslasierra, Cosquín y la lista sigue. “Me gusta ubicar las sensaciones. Los lugares aparecen en mí porque ponen en el plano terrenal el mundo de las sensaciones y eso hace que me pierda menos. Las frases etéreas me angustian. Yo todo lo que veo lo narro”, explica.

Venimos caminando, están proyectando cine

Eso dice “El corazón sobre todo”, posiblemente una de las canciones más perfectas de Estelares y la más solicitada por los fanáticos (no hay Trastienda en la que no se la pida a gritos). “Estaba en lo de un amigo, cruzo a comprar una birra y se me arma toda la canción”, recuerda Manuel, “y no puedo creer que la gente hoy la siga cantando. Es una maravilla que pase eso”. Pero “El corazón sobre todo” no solo es contundente por ese estribillo (los estribillos de Moretti tienen ese no se qué espontáneo, rítmico y pegadizo) sino porque, en el momento exacto, habla de cine.

“Soy muy devoto del cine, en especial de los clásicos, que siempre me conmueven, como Antonioni, Cassavettes, Visconti, Favio y Jarmusch”. Por eso, en el lado b “El barrio” Moretti dice “Yo soy Juan Carlos Thorry y vos sos Mecha Ortiz” y en su relectura “Un día perfecto” canta con optimismo juguetón que “se puede ver Ava Gardner en ti, dicen que está Frank Sinatra en mí”. Estelares y el cine nunca se sueltan la mano.

Tan frágiles y tan memorables

Para Moretti, el amor y el dolor son la misma cosa. Los recuerdos y la (im) posibilidad de escaparles suenan a todo volumen en “Melancolía” (“los recuerdos que hacen mal quieren de mí lo que yo ya no puedo”). Siempre pasamos de la oscuridad a la luz (escuchar “No hay más”, brillante composición del estelar Pablo Silvera). A fin de cuentas, el título del disco Una temporada en el amor es una relectura de Una temporada en el infierno de Rimbaud, como si quisieran decirnos que enamorarse es inevitablemente perderse. “Hablo de relaciones fuertes con la pérdida, porque mi viejo se iba de viaje y no estaba nunca. Es más, yo creo que la flor nacional debería ser la pérdida. Siempre escribo sobre la rendición del dolor. Sin embargo, las canciones de Estelares transforman la tristeza en luz, como ?Mariposas?”.

Frágiles y memorables somos todos asegura el corte “Cristal”, donde alguien (¿Moretti?) se encuentra solo en el campo, donde nadie nadie nadie está. “Yo tengo una relación tremenda con la soledad, en mis canciones no hay regodeo en el dolor, hay dolor de verdad. Considero que la soledad te impide salir de tu propio narcisismo. No podés con vos mismo: de eso hablan los temas de Estelares”, explica Manuel y recuerda a una frase de “No tengo tiempo”, ese tema de Calamaro (con quien cantó en “Moneda corriente”) que habla de que ser un extranjero en nuestra propia casa no tiene perdón.

El tango como liberación

Cuando uno lo ve a Moretti arriba del escenario, ve una confluencia de movimientos de Roberto Carlos, Favio, Sandro y la vehemencia de los tangueros, esos que ponen el acento en los versos para que no se te escapen. “Me gusta el tango porque habla de la carencia, del no- encuentro. Saco la honestidad de ahí”. Por eso, Manuel ya no se escuda detrás de la guitarra sino que se mueve, juega y emite cada palabra como un verdadero narrador. Es una catarata de gesticulaciones.

Estelares, entre el amor y la melancolía

“Mi amor por los escritores es más por el estilo que por lo que escriben”, dice, e inmediatamente trae a colación a “Ella dijo”, “Feliz” y su prima hermana “Estrella”, donde el juego con los discursos narrativos es evidente: mucho vocativo (Manuel habla de Manuel), monólogo, diálogo y la femme fatale siempre hermosa en la cornisa, mientras él la mira de lejos, como mira las ruinas del pueblo entero desde el 6to “B” en “Un viaje a Irlanda”, la mejor canción de la banda. Ese tema, tan anómalo como lo era “How To Fight Loneliness” de Wilco en Summerteeth o “Street Spirit (fade out)” de Radiohead en The Bends , es Moretti en estado puro: “Esa canción me vino desde la tristeza, el enojo y la soledad, era una bomba. Es un tema que habla mucho de mí, de un Año Nuevo en casa de mi vieja, de un día domingo donde no se puede hablar porque nadie está”.

Pero él sí está. Ya está aquí, solo quiere subir. Lámpara mediante, sin luces que no concuerden, contursi, maleante, Manuel Moretti vislumbra un futuro mejor, un futuro brillante para Estelares. Un futuro donde el corazón (sobre todo) juega su papel en todas las temporadas: las del amor y las del dolor. Como debe ser.

Por Milagros Amondaray
La Nación

Lleva anteojos de sol, luce campera negra ajustada y arrastra una valija con las pertenencias que hacen a todo rock star, pero también a un viajante cotidiano. Es que Manuel Moretti, líder y cantante de Estelares, prefiere a esta altura ser todo a la vez, sin complicarse: cantante popular y de culto, estrella pop y cantautor melancólico, ícono y ser humano, todos los rostros son posibles, depende de quien los imagine. Por eso el grupo platense pudo darse el lujo de tocar en la fiesta de la Primavera (en el Parque Sarmiento, el lunes), sin perder ni un ápice de su espíritu romántico. “Esto es un oficio y es un trabajo. Si yo vengo de la poesía o de la devoción que tengo por la literatura, y después toco para 15 mil personas, a mí me encanta. Es más, mientras más son los que me escuchan, mejor me siento”, asegura el día después de haber sido convocado por la Secretaría de la Juventud.

En el mismo sentido, a pesar de la buena recepción que tiene la banda en el público más joven, Moretti prefiere abrirse a todo: “No le presto atención a eso, pero igual a veces los chicos me sorprenden, porque sé que las letras que escribo son en general para un post-30. De todas formas, el otro día en La Trastienda había gente desde los 20 y pico hasta los 40. Al ser un evento popular, me encanta que haya todo tipo de personas”.

Una de las curiosidades del show primaveral fue la filmación de un video a cargo de la productora Garabato Animaciones. El clip se centra en la canción No hay más, del bajista Pablo “Pali” Silvera, e incluye una historia de amor entre skaters. “Es una canción que le gustó a Claudio Rosa, de Garabato, que mandó una idea para hacer un video. El tema es superplatense, bien melanco y muy Virus”, expresa. “El clip va a quedar para que lo tenga la banda, para que lo vean los fans”, dijo Moretti.

A pesar de sus múltiples facetas, no duda en confesarse un mártir de la canción, lo cual deja claro en el corte Melancolía (“le di mi vida a las canciones/y no me arrepiento”): “Así ha sido, eso es absolutamente cierto. Hasta convertirme en padre, lo cual pasó hace tres años y medio, mi prioridad absoluta eran las canciones, y siguen siendo una prioridad predominante. Justo venía leyendo un ensayo de Fabián (Casas) sobre mi queridísimo Faulkner, el escritor, donde dice que cuando uno tiene algo más allá de uno se convierte en una prioridad. En mi caso fueron las canciones, y por ahí puedo derivar y convertirme en escritor, en director de cine o en quiosquero (risas), pero hasta ahora las canciones han sido mis linternas”.

Canciones bonsái. Y ya que se habla de libros, qué mejor que preguntarle por esa gran pasión que es para él la lectura (su look de viajante incluye la valija en una mano y el libro en la otra, en este caso Ensayos Bonsái, de Fabián Casas), fiel compañera de viajes y de repliegue hogareño. “Tengo mucha devoción por la literatura, pero soy más un lector de calidad que de cantidad, soy medio haragán. Lo que está bueno es tener interlocutores, quiero empezar a relacionarme con poetas y escritores, de hecho lo hago muy seguido. Fabián está muy cercano a Estelares, es medio fan del grupo, hemos salido a comer y charlado un montón de cosas. En estos ensayos él se pone a hablar de cosas de las que, al ser escritor, está bastante más informado que yo, pero me gusta muchísimo, lo siento un interlocutor”.

En realidad, el lazo con la palabra escrita va más allá de una afición, y supone una búsqueda oculta, en tensión con su vertiente musical. “No sé si alguna vez voy a ser escritor, pero la palabra es algo que me gusta mucho, me mata, la melodía y la palabra están peleando por el cetro. La melodía me viene muy natural, la palabra en cambio es algo que amo, pero es más un ejercicio”.

Y al llevarse bien con las palabras, también tiene un lugar reservado en el gremio de los narradores. “A los escritores les gustan las canciones que escribo; Rodrigo Fresán estuvo conmigo en una charla en Madrid, también estaba Alan Pauls, los dos se me acercaron, me invitaron a comer, después vieron el show y quedaron fascinados, estaban muy contentos. Me encanta que a los escritores les gusten mis canciones”.

¿Y cómo es al revés, la entrada de la narración en la música? “Sí, los músicos de voluntad de narrativa, de literato, como Leonard Cohen, me matan. Pero acá en Argentina no sé cuánto hay de eso, acá hay más poetas y buenos escritores, o buenos cancioneros. Últimamente estuve disfrutando, aunque es más musical, más redondo, el disco Hoy, de Pez”.

Después del temporal. Hace un tiempo (pocos meses, en realidad), había una gran expectativa por el paso siguiente de Estelares tras Sistema nervioso central, un certero disco de hits infalibles. Ahora que Una temporada en el amor ya se incorporó a la discografía de Estelares como una roca sólida, Moretti ensaya una mirada más reflexiva sobre lo que la obra significa para él. “Estoy muy contento con Una temporada…, uno sabe qué cosas podría haber hecho mejor, qué se podría haber modificado, pero el laburo está bueno, ha tenido una devolución asombrosa, y eso es gratificante. Sobre todo porque fue una idea puntualmente mía de desmarcarse de Sistema nervioso…, no quería un disco de cuatro mil éxitos, quería un disco más íntimo”.

De esa manera, un poco saltando al vacío, otro poco haciendo lo que mejor saben hacer, Estelares concretó una obra plena de nuevos caminos y ramificaciones. “Al principio la banda sospechaba, pero nos corrimos de lugar y nos empezamos a meter en canciones más íntimas, como Superacción, Viaje a Irlanda, Máscaras, Autobuses. Eso fue bien visto, por eso estoy feliz y quiero más, ya tengo la cabeza en el próximo disco, quiero meterme en canciones raras, entre comillas”.

Ese cambio de “estilo” también modificó al cantante, a la manera de pararse (y sentirse) en escena. “Siempre he sido visto como un cantautor, me siento cómodo cantando lo que escribo, a veces incluso actúo los temas. Estoy encontrando ese lugar de cantante a secas, sé quiénes son mis representantes. Yo quiero ser Leonardo Favio, Roberto Carlos o Julio Iglesias. Bueno, Iglesias menos porque es más glamoroso, pero Leonardo tiene esa gesticulación, y cuando estoy arriba eso me gusta, me disfruto, logro el grado de intimidad necesario para el melodrama italiano puesto en la canción”.

“También me encanta cuando aparece el compositor oscuro, cuando canto Viaje a Irlanda o Superacción. De todas las formas me siento yo, estoy descubriendo lugares nuevos y eso me parece bueno, han pasado muchos años y me parece bien hallar una veta nueva, jugar a ser un cantante popular arriba del escenario”.

Enemigo del “cover”

A pesar de la reciente mega presentación de Una temporada en el amor, Estelares sigue teniendo tiempo para meterse en el estudio y grabar temas: “Venimos de estar en San Luis, en los estudios del gobierno en Villa Mercedes, que ahora los tiene Sony. Grabamos cuatro canciones, un pack que a lo mejor va como bonus track para una reedición de Una temporada en el amor en diciembre. Además grabamos una versión de Vasos Vacíos para un disco homenaje de Los Fabulosos Cadillacs que se edita en breve”.

“Al igual que Pronta entrega, del homenaje Virus, el tema fue elegido por mí y arreglado por la banda, pero honestamente, lo de hacer versiones siempre fue idea de otro –revela el líder–. No soy muy devoto de versionar canciones, no me pongo a cantar temas de otro, ni siquiera cuando estoy en casa. Lo pensé incluso como un ejercicio, para divertirme un rato, pero es el famoso proceso de haragán interno, sólo toco la viola o el piano cuando me pongo a componer”.

El clip que viene

El nuevo corte de Una temporada en el amor es Melancolía, y su clip ya está preparado, listo para estrenarse. Moretti lo presenta: “El video es un homenaje a los cantantes populares, es un playback, en un estudio, yo salgo con pañuelo y traje, y la banda también, toda lookeada de los años de 1970, con contraluces de color. También tiene aportes desde la performance, ¿viste la famosa flor en el ojal? En vez de la flor yo me pongo un micrófono (risas), la verdad que me gusta, es bien sencillo”. En la foto, el equipo de Garabato durante la grabación en Córdoba de No hay más, este fin de semana de primavera, en la explanada municipal.

Javier Mattio
La Voz del Interior
jmattio@lavozdelinterior.com.ar