El tema está arreglado por Andres Linetzky, dirigido musicalmente por Ramiro Gallo y cantado por Aureliano Marin.

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Por ahora, sobre las tablas predominan el enfoque poderoso y la cosecha reciente: “tocamos todas canciones nuevas grabadas en los últimos discos -por más que algunas yo las haya compuesto en otras épocas-” aclara Manuel. De cualquier modo, tanto antes como ahora, el repertorio de Estelares rinde tributo con herramientas nobles -guitarras políglotas, estribillos masivos, bajos sofisticados y austeros, un baterista como Carlos Sánchez que no se permite excesos-, a los santos patronos de la canción de todos los tiempos. Una lista que en el ámbito internacional debería incluir, según Moretti, a “Elvis, los Beatles, Dylan, Rolling Stones, Neil Young, Grateful Dead, Eduardo Mateo y Joao Gilberto”, y en el nacional a “Spinetta, García, Abuelo, Nebbia, Manal, Pappo, Fito y Calamaro”.

A cuatro décadas de la despedida de los alquimistas de Liverpool, el cantante piensa que “la canción popular sigue siendo tan buena como siempre, y no podemos negar que su mundo abarca un abanico gigante. Pero los Beatles fueron, sí, la cúspide de ese universo, una cima no alcanzada nuevamente por banda de rock alguna”.

Puesto en el juego de considerar cuál de sus discos aportaría más temas a un hipotético “grandes éxitos” de Estelares, Moretti admite que “‘Sistema nervioso central’ es el disco que tiene las canciones de más alta rotación radial de toda nuestra carrera”, pero se pronuncia por un ranking personal casi totalmente al margen: “hoy por hoy, mi ‘top 5′ es ‘Moneda corriente’, ‘Estrella’, ‘Un viaje a Irlanda’, ‘Campanas’ y ‘America’”.

Con cinco álbumes en las valijas (“Extraño lugar” -1996-, “Amantes suicidas” -’98-, “Ardimos” -’03-, “SNC” -’06- y “Una temporada en el amor” -’09-), esquivar los riesgos de la repetición puede ser una tarea ardua para el artista inquieto. Manuel subraya que “todo el tiempo intentamos manejarnos por terrenos novedosos, tanto en las letras como en lo musical; ‘Ardimos’, es muy diferente a ‘Sistema nervioso central’, y éste es muy distinto de ‘Una temporada en el amor’”.

En cuanto a las letras, que son ingrediente clave de la proyección de la banda con su carácter accesible pero rico en matices y evocación -un poco al estilo del mejor Calamaro, o el “decadente” Jorge Serrano-, el compositor sostiene que ese “poner la cotidianeidad bajo la lente del microscopio” que admiró en cineastas como John Cassavetes no sólo se construye con certeras pinceladas costumbristas, y cita ejemplos de abstracción (“la esperanza es una invención moral”), ironía (“me fascina vivir así/ en hoteles yo soy feliz”) y meta-mensaje (“los fascistas de siempre/ no tienen dos dedos de frente”).

También deja en claro que el chico que llegó desde Junín a la metrópoli y por algún tiempo vivió “al revés”, colgado de añoranzas, con el desarraigo como única certeza, no se transformó en un “viejo desconocido”. “Está todo muy presente: ‘Superacción’ es ‘Extraño lugar’ actualizado, ‘Un viaje a Irlanda’ es ‘Frescos como uvas’ quince años después. Estoy -y estamos- todo el tiempo en conecta con nuestra médula”.

Postales de una banda peregrina

En la hoja de ruta del grupo, que acaba de reeditar “Una temporada…” con los bonus tracks “Línea D” y “Madagascar”, asoma una gira que lo llevará a España y México. “Una de las cosas agradables que tienen los viajes es relacionarte con el mundo de las personas de cada sitio” se entusiasma Moretti: “mejor dicho, cuando podés, esta bueno intercambiar micro mundos”. Hay más: “en líneas generales, al tocar en diferentes regiones de la Argentina percibimos que la gente se apropia de lo que suena en las radios, pero también podría decirse por ejemplo que el sur disfruta más de los ‘lados B’, las composiciones más intimistas, más ‘para adentro’, y mi interpretación es que viven en el desierto y en kilómetros de estepa y soledad, por lo que el hit bailable ‘para arriba’ no gusta tanto”.

Más de quince años después del envión inicial, Estelares ya tiene un bien ganado lugar en la eterna rockola platense que tiene como emblemas a Virus, La Cofradía de La Flor Solar, Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, Peligrosos Gorriones, Mister América, Víctimas del Baile, Guasones, normA, El Mató a Un Policía Motorizado, “…Pájaros, Crema del Cielo, Mostruo!…” toma la posta Moretti: “los he escuchado a todos, los conozco a todos, los disfruté -y disfruto- a todos… y me siento cerca de todos”.

Francisco Lagomarsino.
Diario El Dia

Debajo del escenario las cosas no varían mucho. Es un miércoles de verano en el barrio de Boedo. Los músicos toman mate, charlan, tocan “La distancia”, el tema de Roberto Carlos. No han ensayado juntos más de 4 veces, pero hay algo en ellos que funciona naturalmente. No necesitan palabras. Termina la entrevista y, sin decir nada, agarran las guitarras y se ponen a tocar.

Los dos han recorrido un largo camino. Minimal integró Los Fabulosos Cadillacs. Trabajó con Litto Nebia y en los ’90 fundó dos bandas. Primero fue Martes Menta, que junto con grupos como Babasónicos y Juana la Loca formó parte de la llamada “movida sónica”. Después creó Pez, con quién editó ya una docena de discos. Además, lanzó dos álbumes solista y una maravillosa colaboración con Flopa Lestani y Mariano Esain.

Moretti creció con Nino Bravo, Leonardo Favio y Roberto Carlos de fondo. Su primera banda se llamó Licuados Corazones y para principios de los ’90 había formado la segunda, Peregrinos. Aquel grupo duró menos de un año, pero pronto adquirió la categoría de mito. Luego vino Estelares, con quien Moretti lleva 15 años y 6 álbumes. En 2003 editó La mañana del aviador, una suerte de diario íntimo musical grabado con su porta estudio.
Fue el periodista Alejandro Lingenti, un amigo en común, el que les insistió para que hicieran algo juntos. “A él le gustan el trabajo de Ariel y mis canciones”, dice Moretti. “Hace un año intentó juntarnos, pero aquella vez no coincidieron los tiempos. Hoy sí y aquí estamos”.

¿Recuerdan cuándo se conocieron?
MORETTI: Recuerdo que alguna vez nos cruzamos en La Plata en la época de Martes Menta. Después, algunas cosas de los primeros discos de Pez me resultaron naturales por la relación que yo tenía con el rock nacional y con bandas como Color Humano y La Pesada… Además, en algún momento tuvimos una manager en común… Cuando escucho Pez y las canciones de Ariel yo siento el amor y el cariño que le tengo al rock nacional. A mí me viene así directamente. Para mí Pez suena como un seleccionado de cosas que me encantan del rock argentino.

¿Y vos Ariel, qué recordás?
MINIMAL: Yo me acuerdo de que en la época de Martes Menta nos cruzábamos con Peregrinos en La Plata. Me acuerdo de que una vez estuve en la fila de SADAIC atrás de Manuel. Él llenaba la planilla de intérprete y yo admiraba la situación porque soy malísimo con ese tipo de trámites.

Recién Manuel hablaba de “rock nacional”, ¿sienten que vienen de una misma tradición?
ARIEL: Yo tomo rock nacional como un todo…

En realidad primero debería preguntarles si creen que existe eso que se llama “rock nacional”.
MINIMAL: Sí. Por suerte el rock argentino surgió con la identidad suficiente… Al principio estaba Manal, por ejemplo, que tenía mucha potencia. De ese rock, que era súper argentino, pasaron cuarentipico de años y eso sigue existiendo y se ha ramificado.
MORETTI: Yo me eduqué con Manal, Almendra, La máquina de hacer pájaros, Color Humano, Miguel Abuelo…. Vengo de ahí, pero también tengo una influencia de los románticos: Roberto Carlos, Nino Bravo, Leonardo Favio.

Es cierto, pero me parece que Ariel también tiene un costado melódico o “romántico”.
MINIMAL: Sí, a mí me gusta. Yo siempre estuve amparado por el ruido de Pez, pero me parece que cuando toco solo con la acústica surge ese lado. Yo crecí escuchando a María Martha Serra Lima y el trío Los Panchos, a Roberto Carlos, a Joan Manuel Serrat, a Mercedes Sosa… Tuve suerte porque no sé si de grande me hubiera puesto a escuchar esas cosas.
MORETTI: Son cosas que yo sigo eligiendo.
MINIMAL: Sí, ¡ni hablar!. Lo que digo es que a los 15, cuandos sos rebelde y hay un tire y afloje con los adultos no escuchás esa música. Por suerte la volvés a agarrar de grande…

Me parece que en los dos también hay un costado tanguero. ¿Ustedes lo sienten así?
MINIMAL: Yo veo tango en algunas cosas de Manuel.

¿Y en vos?
MINIMAL: Sí, también, pero es algo bizarro, muy deforme, sin ningún tipo de respeto. No sé si el tango es tan formal con respecto a sus formas, pero el folclore sí… Yo hago mil cosas de raíz folclórica y no sé bien qué ritmo estoy tocando.. Es algo que estuvo dando vueltas toda mi vida, viene de escuchar zambas en la radio del taxista o de chico, con el profesor de guitarra…
MORETTI: A veces lo escucho a Ariel y escucho folclore. Me parece que en Hoy, el disco más acústico de Pez, su timbre tiene cosas de Baglietto. En mí, el folclore está menos incorporado, pero se mete en los compases ternarios que también son del tango, en canciones en 3 por 4 o 6 por 8 como “Campanas”, “Autobuses” o “Lagos del sur”. No se trata de algo planeado, es el inconsciente musical. Con el tango voy más direccionado.

El hecho de que hayan encarado una carrera solista, ¿tiene que ver con estas búsquedas musicales? ¿A qué se debe?
MINIMAL: No sé… A una cosa exhibicionista, a ese vértigo que te genera mostrar las canciones en su mínima expresión. En algún que otro caso también se debió a que necesitaba salir a laburar. En un show solista casi no tengo gastos, no tengo que repartir la guita. Millones de cosas me llevaron a mostrarme solito con una guitarra…
MORETTI: En mi caso tiene que ver con encontrarme con la canción –o mejor, con las canciones nuevas– de otra manera. Es como un ejercicio: tocar y ver por dónde ando. De hecho, no soy el mismo cantante que hace 7 años ni el mismo tipo que toca la viola (aunque en mi casa nunca toco). Está bueno cotejar todo eso. Además, a veces las canciones guardadas en el placard angustian. Estelares me ha liberado un montón, antes me desesperaba tener tantas canciones.

Tan lejos, tan cerca
La idea del ciclo M & M, que llevó a cabo todos los jueves de febrero en el Ultra Bar, era simple. Los músicos hacían un set de aproximadamente 45 minutos cada uno, después se subían juntos al escenario. A medida que avanzaban las presentaciones, sumaban nuevos temas. Hicieron “Campanas”, de Estelares, “Los lados B”, de Minimal, “El ente”, de Palo Pandolfo y “Naranjo en flor”, de los hermanos Expósito, entre otros. “Debemos celebrar las diferencias, los matices… Lo que nos reúne es la voluntad de compartir”, dice Minimal y Moretti agrega: “Me parece que los nuestros son universos diferentes, sin embargo, no nos resultan ajenos. En algún lado nos cruzamos. Formamos parte del rock nacional”.

Hablemos un poco del show. ¿Por qué eligieron hacer “Campanas” y “Los lados B”?
MORETTI: Yo elegí “Los lados B” porque me encanta la melodía, porque es la que más entendí y la que más fácil me salió cantar.
MINIMAL: Yo empecé a escuchar los últimos discos de Estelares en busca de una canción. Quería cantar “Cristal” o alguna de esas, pero Manuel me decía que hiciéramos otra. En el primer show escuché “Campanas” y me encantó.

¿Y, en el caso de “El ente”, de Palo Pandolfo?
MINIMAL: Se trata de una canción que me gusta… Estábamos buscando un imaginario en común, algo que no fuera un delirio…
MORETTI: Dijiste bien: “imaginario en común” y cuadró perfecto. Esa canción es hermosa y a la segunda vez que la tocamos ya estaba sonando.
MINIMAL: Fue súper natural. Nos gusta: tiene una cosa de tango, la escribió Palo y es hermosa. Podría haber sido otra, pero no tenemos charlas de seis horas para decidir cuál hacemos.
MORETTI: Al contrario. El otro día dijimos: “¿Vamos a nuestra infancia”, “Sí”, “¿Cuál?” “Cantares”, de Serrat y “La distancia”, de Roberto Carlos. En dos segundos lo teníamos resuelto.
MINIMAL: No hay mucho plan, salvo tocar canciones. Nos autoimpusimos un encuentro semanal antes del show y está bueno, tomamos mate, charlamos.

¿El hecho de estar sobre el escenario solos con la guitarra, los hace sentir más expuestos?
MORETTI: El otro día hablábamos de eso y acordábamos que a veces está buenísimo y a veces te querés bajar del escenario al quinto tema. Es una dinámica lógica de la guitarra y la voz. Por lo menos eso es lo que me ocurre a mí. A veces está buenísimo y otras veces me cuesta un poco más.
MINIMAL: A mí me pasa lo mismo. No deja de ser especial para mí tocar solo con una guitarra, pero siempre me siento más seguro con una banda detrás porque si yo fallo la banda puede seguir de algún modo.

¿En qué se puede traducir una falla?
MINIMAL: Yo me olvido las letras, los acordes, me disperso… A veces empiezo a chupar y me aflojo y me sale Guaraní de adentro, charlo y la gente la pasa re bien. Sin embargo estoy en pedo, hago y digo cualquier cosa. A veces es difícil lograr un equilibrio. El otro día me subí al escenario sin haber tomado nada, fue raro, no se puede salir a tocar como uno va al banco a pagar las cuentas.
MORETTI: Uno está solo (con la guitarra y la voz) sobre el escenario trabajando su lado sensible. Como no suelo hacer shows solistas no tengo demasiado ensayo, entonces mi problemática pasa por la inseguridad. Es completamente diferente la experiencia que te da estar tocando cuatro veces por semana con una banda, ahí yo puedo resolver las cosas dormido.

O sea que en vos la inseguridad está dada por la falta de ensayo.
MORETTI: Sí, pero por otro lado, está bueno no ensayar y lo que te genera la relación directa con la gente. En este tipo de shows el público es fundamental para mí. Si me devuelve conexión yo me suelto y me encuentro con otro Manuel. A veces pasan cosas buenísimas y a veces no. A veces decís: “¿cómo hago para levantarme de esto?” o “¿por qué no le puedo meter un gramo de emoción?”. La gente ni se entera, es un proceso absolutamente interno. El otro día me pasó con “Viaje a Irlanda”, terminé la canción por respeto y el público aplaudía contentísimo. Yo pensaba: “¿cómo aplauden esta porquería? Si yo canté para la mierda…”

¿Sienten que sobre el escenario se complementan de alguna manera?
MORETTI: El otro día me emocioné un poco. Me encantaron las cuatro canciones que hicimos juntos. Estuvo buenísimo y de verdad este cruce con Ariel significa un enriquecimiento para mí, que soy un tipo que tiende a encerrarse. Lo fundamental no es igualarnos sino buscar nuestras individualidades.
MINIMAL: Hay una comunión en el show. Nuestras diferencias en la interpretación (los timbres, las voces) están buenísimas… Eso es lo que le da color. Después, las canciones son canciones. A mí me gustan todas: las de él y las mías.
MORETTI: De eso se trata: el mundo de la canción es lo que guía mi vida, más allá de los amores reales u otro tipo de amores.

Revista  La Mano

Por Flor Codagnone

¿Qué discos o artistas provocaron en ustedes el deseo de formar parte de una banda de rock?
No se si quise formar una banda de rock en principio, se me fue imponiendo. Quizás fue una reacción catártica de mi sensibilidad ya afectada por cierto en aquellos años iniciáticos por problemas personales y drogas y porque artistas como Spinetta, Beatles, Roberto Carlos, Lou Reed, Bowie, Miguel Abuelo, Nino Bravo, Charly García entre otros muchos machacaban mi centro neurálgico.

En los últimos discos de Estelares hubo invitados de renombre que colaboraron en canciones, ¿con qué otro músico del rock argentino te gustaría grabar un tema y por qué?
Soy un devoto de los cantantes populares, de los buenos intérpretes. Quiero grabar por razones obvias, fundacionales te diría con Luis Spinetta y Charly García y le sumo León Gieco, podría enumerarte unos cuantos mas de varios géneros musicales incluso, pero me quedo con estos tres.

En muchos temas (“Súper Acción”, “Campanas”) se nota que utilizás un método a la hora de elaborar las letras, uniendo imágenes con la destreza necesaria para que en su sucesión adquieran cierta intensidad poética; el título del disco parece aludir a Rimbaud: ¿sos un lector de poesía?, en caso de serlo, ¿qué poetas o escritores marcaron tu forma de elaborar las letras de la banda?
Una temporada en el infierno fue mi libro de cabecera hacia el final de mi adolescencia. “Es necesario ser absolutamente moderno” escribió alguna vez y trato de informarme lo más que mi débil voluntad soporta, de todas formas son muchos años dedicados a la manifestación sensible, cine-literatura-poesía-música-plásticos-bailarines, ¿cuantas cosas más podría enumerar? Quizás la mas importante es la observación (consciente o inconsciente, dijera Charly en inconsciente colectivo)

¿Por qué razón la banda no editó discos entre 1998 y 2003?, ¿se replantearon desintegrarse? (un espacio un tanto extenso si tenemos en cuenta la periodicidad con que lo hicieron antes y después)
Fue una época como de revisión y encierro, tocamos 4 o 5 veces a lo largo de 1999 Me/nos encerramos a componer y hacia el final del 1999 yo quería cambiar, irme de La Plata, buscar un productor artístico, no quería ser mas la banda y compositor de culto, mis canciones gustaban mucho a especialistas pero yo seguía encerrado en una habitación de 3 x 3 , era la hora de salir al campo de juego y con Víctor decidimos mostrarle el material a Juanchi , a Baleiron le gusto mucho el material y lo que iba a ser un demo termino siendo un disco que tardo ( por muchas circunstancias) tres años en ver la luz. Empezamos a trabajar en diciembre del 2000 y el disco salió en noviembre de 2003.Creo que nunca pensamos en separarnos aunque la ansiedad que genero la tardanza de la edición del disco me disparo a “editar” un cdr con mis demos llamado La mañana del aviador.

Un clásico en el movimiento del rock es que cuando una banda under alcanza cierta popularidad comienza a tener conflictos con su público original o incluso con el éxito mismo, ¿a ustedes y sus seguidores cómo les pegó la masividad y de qué manera la manejaron?
Un clásico prejuicio del rock es que popularidad es igual a basura. Santa idiotez adolescente: ¿que decimos de la masividad de The Beatles? La buena música esta hecha para ser escuchada por la mayor cantidad de gente posible. Si nosotros hacemos buena música pues que la escuchen hasta los mirlos!!!! (sic).

Por vicios de la crítica de rock se suele aglutinar bajo diferentes entelequias a diversas bandas de rock (ejemplo: “rock barrial”, “nuevo rock argentino” en los 90’) que supuestamente tienen algo en común, ¿hay artistas de la escena actual con los que de alguna forma se sientan hermanados a la hora de encarar el modo de hacer música?
Me parece que lo único que te iguala al respecto es la participación de los mismos valores estéticos, quiero decir no tocamos Atahualpa pero es probable que a los Pez, como a los Killers Burritos (que tampoco lo tocan) les guste tanto como a nosotros.

Fito Páez dice que la tradición del rock argentino viene de la delantera Spinetta-García-Nebbia; Calamaro habla de Miguel Abuelo-Pappo-Luca Prodan-Indio Solari; ¿de qué genealogía te sentís más cercano?, ¿cómo formaría la tuya?
Coincido con la observación de Fito y le pongo de enganche al Gran Miguel.

A su modo, lograron la conjunción de dos factores a veces irreconciliables: el beneplácito de la prensa especializada y la aceptación masiva, ¿qué objetivos se trazan como banda de ahora en más?
Seguir creciendo compositivamente, como interpretes…, somos músicos ¿no? Es decir seguir desarrollando este hermoso oficio que es el de ser escritor/es y compositor/es de canciones.

Es complejo relacionar el sonido de la banda con el de otras (ya sea argentinas o del extranjero): cuando ustedes escuchan sus discos ¿a qué artistas les remite?
Siempre se me ocurre Almendra, pero no es por pretencioso ni por cercanía de sonido, quizás es por el mundo de la canción que defendemos

En el disco hay canciones de distintas épocas (algunas de La mañana del aviador, otras de principios y fines de los 90’, otras recientes); ¿siempre trabajan de esa forma o se dio en este caso?, ¿cómo llegaron finalmente a construir de esos fragmentos un todo y que suene esencialmente como un obra concreta?
Creo que eso demuestra que hemos y seguimos trabajando honestamente nuestro oficio
En los primeros ensayos de este disco empezó a tomar color y sonido algo que no estaba en los planes de nadie, es decir solo teníamos las canciones, pero la obra se concreta por el influjo que genera en nosotros tantos años de estar juntos, constructivamente juntos, sin parar de investigar y aprender haciendo lo único que sabemos hacer: componer y editar canciones.

Estelares y la tragedia de la alcoba

“Sigo sintiéndome triste/ con las vueltas que da la vida/ de aquí para allá/ cual pelotita de ping pong/ Es así de gris la vida/ Es así de opaco este amor”. Si el tercer tema del primer disco de una banda (Extraño Lugar, 1996, de Estelares) contaba con estrofas de este calibre no hay mucho que agregar: estamos ante individuos que creen, como León Tolstoi (y Fabián Casas), que el hombre puede sobrevivir a los terremotos, las agonías del espíritu y las epidemias pero la que en verdad cuenta es la tragedia de la alcoba (1). Los supuestos males que nos atormentan día y noche (el dengue, la gripe porcina, las “ideas” de De Narváez, el reggaetón, el planteo táctico del seleccionado de fútbol, los “libros” de Marcos Ah!guinis, las clases de Mariano Grondona) son meras distracciones para que no pensemos demasiado en el peor de los tormentos: el amor o la falta o la recuperación de éste. O bien: el amor en cualquiera de sus manifestaciones. Aquel que es problemático, provoca dolor estomacal y probablemente no exista pero perseguimos como Aquiles a la eterna tortuga. Aquel que llevó a Borges a extraerse una muela para paliar con un dolor físico su angustia existencial. Aquel que hace temblar el cuerpo de Sandro (o lo que quede de su organismo) mientras canturrea en medio de convulsiones: “¿Cómo te diré que ya no quiero más saber de ti?”. Bueno, todos (afortunada o lamentablemente) sabemos de qué estamos hablando. Estelares no es la excepción. De ahí la alusión rimbaudiana del título de su último disco, que asimila el amor al infierno. Cada obra de la banda (sólo 5 contando el presente en una carrera bastante extensa), entonces, es un alto en el camino que nos estalla en los oídos frases que nos querríamos haber escuchado: “Los dos estamos hechos mierda/ No nos podemos ayudar, mi amor” o “Rumbo al mar/ Apoyas tu cara en el vidrio/ Me decís: “Tu mundo me resulta ajeno”/ Mientras yo guardo un cigarro entre mis dedos” o “Aunque me beses la boca no es suficiente”. Con los años, tal tendencia al sentimentalismo ortodoxo de vieja escuela (que abreva tanto en la tradición broken hurts de las letras del rock en general como en la habitual desolación tanguera y la cursilería elegante de la mejor canción romántica), no sólo no ha cesado sino que ha añadido a sus contorsiones una serie de virtudes difíciles de encontrar en el rock local: una facilidad sorprendente para hilvanar melodías pegadizas sin sonar edulcorados, un sonido en vivo más que apreciable y una contundencia en la fórmula estrofa-puente-estribillo (o viceversa) que obligan al reconocimiento en medio de un panorama muy estrecho en cuanto a inventiva textual. Y esto (milagrosamente) no se logró pasteurizando al grupo para volverlo un combinado impersonal de algún productor caribeño, sino agregándole más pop a la estructura por demás desprolija de sus primeros discos pero sonando tan rockeros como siempre (Estelares es, antes que nada, una banda de guitarras). No sé si Una temporada en el amor (que se iba a llamar, agreguen los signos de admiración: El mundo de Leonardo Favio) supera a Sistema nervioso central (2006). No lo sé porque probablemente, dentro de lo que podríamos llamar el power pop argentino (o algo así como: bandas que suenan en las radios pero no son Airbag), pocos discos de esta década generen el placer musical de aquella obra. Sí puedo afirmar que su edición tiene algunas características que producirán el goce en las almas de quienes sean levemente felices escuchando buenas canciones. Una de ellas es “Superacción”, un tema de reverberaciones algo ochentosas con un estribillo mortal, que va hilvanando imágenes de una densidad cercana a la poesía: “En la ruta, el norte, se ven miles de estaciones/ Con el viejo póster, Diego en México campeones”. Otra es “Cristal”, el corte de difusión, que nuevamente, como en “Aire”, refleja con absoluta gracia las sensaciones agridulces posteriores a una separación: “Me pregunto por tus padres/ Y los amigos con que cenábamos”. También “Trémulas canciones” (me animo a pronosticar su bestial reproducción en los parlantes de todo lugar público) merece su lugar en el podio, con su sonido funky y ese “Dónde estarás mi amor/ Quién agiganta el sol/ Si todo cae sobre mí por hoy” que se repite como un mantra y hasta invita al baile. La lista de destacados podría abarcar aunque sea ocho o nueve de los catorce temas. En “Tanta gente” Moretti canta: “Si Boca es campeón mundial, yo también (…) Los fascistas de siempre/ No tienen dos dedos de frente”. Esa intrusión de lo cotidiano (lo público) en el retrato de las relaciones privadas es la que otorga a los temas de Estelares un sello de distinción y un plus que diferencia de los demás (productos impersonales basados en clichés y fórmulas discursivas vacías de sentido, elementos que Estelares maneja con discreción y a conciencia). Por último, deberíamos marcar que la persistencia de la primera persona del singular, en este caso (salvo contadas excepciones), parece genuina y no provoca la certeza de que el emisor intenta identificarse con el oyente obscenamente, dejando de lado cualquier búsqueda poética. Luego de estas palabras, sólo resta escuchar Una temporada en el amor y comprobar (o no) los dichos de este servidor.

(1): La frase entera dice así: “El hombre sobrevive a los terremotos, las epidemias, al horror de la enfermedad, y a todas las agonías del espíritu; pero, a través de las generaciones, la tragedia que lo ha atormentado y que lo atormentará más es (y será) la tragedia de la alcoba”. En mi caso particular, conocí la cita en El árbol del diablo, novela de un descalificadísimo escritor polaco llamado Jerzy Kosinski (propenso a aparecer en las contratapas practicando expresivas caras). Este autor, acusado de las más grandes ignominias (entre ellas, la más agravante de todas para quien se dedica a escribir: no ser el verdadero autor de sus libros) es el responsable (nunca se comprobó lo contrario) de un best seller ciertamente exquisito: Desde el jardín.

Por Martín Zariello

Revista Métrica

Su disco fue reeditado con dos temas nuevos (“Madagascar” y “Línea D”), él se está presentando todos los jueves de febrero en Ultrabar con Ariel Minimal y proyectó el corto de “Pato” Ragadale Una temporada en el estudio, un documento de la grabación del último álbum, desde que se crearon las bases, pasando por las guitarras, hasta la intervención de los invitados (como Fito Páez, en ese vals gris llamado “Autobuses”). “Hacer ese corto fue un enorme placer, porque es el registro de lo que este disco significó para nosotros y además estuvo a cargo de un gran amigo como Pato”, expresa Manuel.

Llevo conmigo fotografías sin revelar

La frase de ahí arriba es de un tema de Mi Pequeña Muerte, pero Moretti bien podría haberla escrito. Gran parte de las canciones de Estelares trabajan sobre esa obsesión del cantante por la contemplación, verbo clave en sus temas, del que se desprenden imágenes como un “jardín luxemburgués” (en, justamente, “Luxemburgués”) o “mil abejas en el jardín” (en “Mil abejas”, esa canción de cuna á la “No Surprises” que Moretti le dedicó a su hija). Pero el hincapié en las fotos (las del placard, las de Uruguay) no es casual y Manuel lo explica: “Siempre me fascinaron los buenos boxeadores y los buenos escritores, porque lo que tienen en común es la manera de mirar. Por eso, a algunas canciones las veo, se me arman imágenes en la cabeza, como fue el caso de ?Superacción?”. Por eso, también, los ojos aparecen tanto en sus composiciones: “Ella limpió mis ojos, los sacó del olvido” canta en “Las luces del sueño”. Y así, puede seguir videando.

Las fotos, a su vez, no solo se le arman a Moretti en la mente de manera imaginativa sino que también las toma de puntos geográficos reales que nos empujan a la tierra: Junín, calle Anchorena, el Tinto bar, Traslasierra, Cosquín y la lista sigue. “Me gusta ubicar las sensaciones. Los lugares aparecen en mí porque ponen en el plano terrenal el mundo de las sensaciones y eso hace que me pierda menos. Las frases etéreas me angustian. Yo todo lo que veo lo narro”, explica.

Venimos caminando, están proyectando cine

Eso dice “El corazón sobre todo”, posiblemente una de las canciones más perfectas de Estelares y la más solicitada por los fanáticos (no hay Trastienda en la que no se la pida a gritos). “Estaba en lo de un amigo, cruzo a comprar una birra y se me arma toda la canción”, recuerda Manuel, “y no puedo creer que la gente hoy la siga cantando. Es una maravilla que pase eso”. Pero “El corazón sobre todo” no solo es contundente por ese estribillo (los estribillos de Moretti tienen ese no se qué espontáneo, rítmico y pegadizo) sino porque, en el momento exacto, habla de cine.

“Soy muy devoto del cine, en especial de los clásicos, que siempre me conmueven, como Antonioni, Cassavettes, Visconti, Favio y Jarmusch”. Por eso, en el lado b “El barrio” Moretti dice “Yo soy Juan Carlos Thorry y vos sos Mecha Ortiz” y en su relectura “Un día perfecto” canta con optimismo juguetón que “se puede ver Ava Gardner en ti, dicen que está Frank Sinatra en mí”. Estelares y el cine nunca se sueltan la mano.

Tan frágiles y tan memorables

Para Moretti, el amor y el dolor son la misma cosa. Los recuerdos y la (im) posibilidad de escaparles suenan a todo volumen en “Melancolía” (“los recuerdos que hacen mal quieren de mí lo que yo ya no puedo”). Siempre pasamos de la oscuridad a la luz (escuchar “No hay más”, brillante composición del estelar Pablo Silvera). A fin de cuentas, el título del disco Una temporada en el amor es una relectura de Una temporada en el infierno de Rimbaud, como si quisieran decirnos que enamorarse es inevitablemente perderse. “Hablo de relaciones fuertes con la pérdida, porque mi viejo se iba de viaje y no estaba nunca. Es más, yo creo que la flor nacional debería ser la pérdida. Siempre escribo sobre la rendición del dolor. Sin embargo, las canciones de Estelares transforman la tristeza en luz, como ?Mariposas?”.

Frágiles y memorables somos todos asegura el corte “Cristal”, donde alguien (¿Moretti?) se encuentra solo en el campo, donde nadie nadie nadie está. “Yo tengo una relación tremenda con la soledad, en mis canciones no hay regodeo en el dolor, hay dolor de verdad. Considero que la soledad te impide salir de tu propio narcisismo. No podés con vos mismo: de eso hablan los temas de Estelares”, explica Manuel y recuerda a una frase de “No tengo tiempo”, ese tema de Calamaro (con quien cantó en “Moneda corriente”) que habla de que ser un extranjero en nuestra propia casa no tiene perdón.

El tango como liberación

Cuando uno lo ve a Moretti arriba del escenario, ve una confluencia de movimientos de Roberto Carlos, Favio, Sandro y la vehemencia de los tangueros, esos que ponen el acento en los versos para que no se te escapen. “Me gusta el tango porque habla de la carencia, del no- encuentro. Saco la honestidad de ahí”. Por eso, Manuel ya no se escuda detrás de la guitarra sino que se mueve, juega y emite cada palabra como un verdadero narrador. Es una catarata de gesticulaciones.

Estelares, entre el amor y la melancolía

“Mi amor por los escritores es más por el estilo que por lo que escriben”, dice, e inmediatamente trae a colación a “Ella dijo”, “Feliz” y su prima hermana “Estrella”, donde el juego con los discursos narrativos es evidente: mucho vocativo (Manuel habla de Manuel), monólogo, diálogo y la femme fatale siempre hermosa en la cornisa, mientras él la mira de lejos, como mira las ruinas del pueblo entero desde el 6to “B” en “Un viaje a Irlanda”, la mejor canción de la banda. Ese tema, tan anómalo como lo era “How To Fight Loneliness” de Wilco en Summerteeth o “Street Spirit (fade out)” de Radiohead en The Bends , es Moretti en estado puro: “Esa canción me vino desde la tristeza, el enojo y la soledad, era una bomba. Es un tema que habla mucho de mí, de un Año Nuevo en casa de mi vieja, de un día domingo donde no se puede hablar porque nadie está”.

Pero él sí está. Ya está aquí, solo quiere subir. Lámpara mediante, sin luces que no concuerden, contursi, maleante, Manuel Moretti vislumbra un futuro mejor, un futuro brillante para Estelares. Un futuro donde el corazón (sobre todo) juega su papel en todas las temporadas: las del amor y las del dolor. Como debe ser.

Por Milagros Amondaray
La Nación

Domingo 6 de Septiembre – Radar – Pagina 12

Por Manuel Moretti

Parece ser que estoy signado por la ausencia. Empecé escuchando los discos de mis padres, como muchos, supongo. De los de mi madre quedaron en mi memoria los de Nino Bravo, Roberto Carlos, Julio Iglesias, Sandro y Leonardo Favio. Y de los discos de mi viejo recuerdo especialmente el tango “La mariposa” de Pugliese. Estaba en un compilado inolvidable con temas del maestro comunista, que rondaba el Winco, que a su vez había comenzado a entrenar mis oídos por esos días.

Mi padre viajaba y no estaba en casa cuando yo era niño. Y esos acontecimientos generaron en mí un aire de despedida eterna. Nunca lo veía por mucho tiempo.

Creo que algo de esto último que cuento fue definitorio para que mi canción preferida de niño y aún hoy (entre tantas que amo, lo imaginarán, comprenderán que me expongo a una cruenta decisión de tener que hablar sólo de una), aún hoy, como decía, mi canción preferida es “La distancia” de Roberto Carlos.

La escuchaba en ese Winco, en un inmenso living de 4 por 5 metros por 4 de altura, habitación elástica y gigante de casa antigua, donde mis pensamientos iban y venían con absoluta autoridad e inocencia: nadie los interrumpía en su periplo, atravesaban el espacio para perderse algunos por la puerta principal de la gomosa habitación y huir libres en busca de nuevos aires, mientras que otros permanecían inquietos en mí. “La distancia” era el vigía, el moderador de ese reducto de pensamientos, ensoñaciones y primeras emociones.

En esa misma habitación vi algo (recuerdo endeble, ¿memoria selectiva?) de la final del Mundial de 1978, allí mismo donde al amparo de “La distancia” supe que no viviría en el pueblo de grande. Supe que me iría de Junín. Una Junín atravesada por la dictadura y por su natural esquizofrenia conservadora, con un indescriptible deseo de casi toda la ciudadanía pueblerina de querer ser más de lo que se es, o decir que se es lo que no se es.

Como decía, habitación elástica, holgazana y sobreprotectora. Un gran ring donde luchaban, incansables tardes y noches, innumerables mundos que pugnaban por salir de mí. Cuando algunos lo conseguían, rebotaban en las cálidas paredes, o en el techo, o en el piso y volvían algunos de ellos estallando en mi interior, regocijándome, cobijándome, atemorizándome. Todo esto ocurría bajo la supervisión de “La distancia”. El hálito de nostalgia y melancolía que envuelve a la canción me conquistó, fue crucial: mi debilidad estaba a la vista. La eterna despedida; la pérdida ambigua.

Pasaron algunos años y yo empecé a escuchar otras músicas, otras canciones: “Cantata de puentes amarillos”, “Buen día, día”, “Cómo mata el viento norte”, “Una casa con diez pinos”, “Been Alone so Long”, “Starless and Bible Black”, “Wild is the Wind”, “Walk on the Wild Side”, “Norwegian Wood”, “Sister Morphine”… ¿Voy a escribirlas a todas? Comprenderán que no.

Sin embargo, jamás olvidé esa canción. Es bellísima la melodía: viscosa como la pérdida, adhesiva como la mismísima humedad, la forma en que la canta Roberto. Debo confesar que, cuando Andrés Calamaro la grabó en su disco El cantante, sentí cierta furia. Recordé que hacía mucho que no escuchaba ni cantaba “La distancia”, y sentí que si alguien debería haber hecho una versión de esa canción era yo. De todas formas, la versión de Andrés está tan buena que la furia se transformó en placer.

Ya escribí mi canción “Melancolía” en el quinto disco de Estelares, Una temporada en el amor. Estoy libre de pesares al respecto: exorcicé la pérdida y ahora puedo disfrutar de “La distancia” como siempre, sin recordar una niñez con padre ausente.

Cuando voy de gira, cuando apoyo mi cabeza contra el vidrio de cualquier ventanilla de micro, o de tren, o de auto, cuando deposito la mirada en el horizonte, cuando veo la ruta vacía o iluminadamente concurrida, cuando miro a través de un ventanal, recuerdo “La distancia” y a Roberto Carlos cantado temblorosamente: “Nunca más oíste tú / hablar de mí / en cambio yo seguí / pensando en ti / en toda esta nostalgia”. Entonces, sólo entonces, no me siento solo.

Radar

Estelares, que esta noche, a las 22, toca en el teatro Lavardén, continúa puliendo uno a uno sus temas. Un viejo oficio que le demandó unas 50 canciones y 15 años de camino. “Las canciones fueron mi linterna, me guiaron en la vida”, dice Moretti en medio de la charla con La?Capital. El músico nació en Junín, siendo adolescente clavó ancla en La Plata y ahora vive en Buenos Aires.

Para Moretti su carrera en la música comenzó “con una gran necesidad de expresión”, en una época de su vida “muy catárquica, chiflada y caótica, fue un buen ejercicio para componer canciones y para armar bandas”.

—Si “Sistema nervioso…” fue la sorpresa para mucha gente que no los conocía lo suficiente, ¿Que es “Una temporada en el amor”?
—La continuación de nuestro oficio de hacer canciones. También es el después de un disco exitoso como “Sistema nervioso central”. A nosotros no nos sorprendía lo que pasó con ese álbum, sobre todo por la cantidad de años que le dedicamos a los discos y a las canciones. De todos modos, fue fuerte que cuatro o cinco temas de “Sistema nervioso central” sonaran tanto y que el álbum gustara también tanto y que estuviera a punto de llegar a disco de oro. Fueron todas cuestiones novedosas para nosotros.

—¿Sintieron la presión de no poder crear canciones tan buenas como aquellas?
—Una sana presión. Sabíamos que teníamos buenas canciones para el nuevo disco, sólo había que ensamblarlas y grabarlas bien. Por suerte todo se dio naturalmente aunque también es cierto que al comienzo estábamos asustados. Por suerte en los ensayos empezaron a aparecer un montón de respuestas, pero sí, la presión la tuvimos y estábamos un poco asustados.

—”Le di mi vida a las canciones y no me arrepiento”, cantás en “Melancolía”. ¿Qué significa dar la vida por una canción?
—Que es toda una vida al servicio de la canción. Básicamente, haber empezado por una gran necesidad de expresión y en una época de mi vida muy catárquica, chiflada y caótica, fue un buen ejercicio para componer canciones y para armar bandas. Fueron años en que dejé la gastronomía y me vine a Buenos Aires, estudié, sin un mango, seguí componiendo y, hasta que nació mi hija, las canciones fueron mi linterna, me guiaron en la vida.

—En tu rol de constructor de canciones empezaste a escribir para terceros y armaste algunos shows solistas…
—Lo de escribir para otros es una posibilidad, no estaría nada mal mostrar mis canciones para ver si otros las quieren grabar. También, a veces salgo con mi guitarrita a tocar solo, pero es lo menos habitual. Lo hago cuando tengo ganas, por ejemplo, la semana pasada estuve en Santiago del Estero y Río Cuarto.

—El disco ya no es valorado como una obra de arte en sí misma, pasó en el traspaso del vinilo al CD y hoy se acentuó con Internet.
—Ocurre eso, tal cual. Pero uno no puede hacer nada. Nosotros estuvimos a punto de lograr el disco de oro, imaginate que sin las bajadas de la web hubiéramos llegado al platino. Están las dos cosas: la gente que sigue amando al disco como objeto y están quienes los bajan de Internet.

—El arte de tapa de “Una temporada…” es muy milonguero y los nombres de algunas canciones también son tangueros.
—Tan milonguero como kermesero. Me recuerda aquellas kermeses de los 70, muy Leonardo Favio. Por otra parte, yo quiero mucho al tango.
—¿Qué pensás de cada uno de los discos que grabaron?
—Siempre fueron discos al servicio de las canciones. El primero (“Extraño lugar”, 1996) fue un disco hippie y con un montón de estilos; nos colgamos y estuvimos mil horas produciéndolo nosotros mismos. En el segundo (“Amantes suicidas”, 1998) vamos hacia un rock más clásico, con buenas canciones con producción nuestra pero débil, frágil. Después, en “Ardimos” (2003) trabajamos con Juanchi Baleiron, nuestra primera vez con un productor en serio. Luego, “Sistema nervioso central” (2006) fue como la comunión de tantos años de laburar juntos, nuestro segundo disco con Juanchi y por primera vez empecé a escribir estribillos, que antes no existían en nuestras canciones. “Una temporada en el amor” es como empezar a probar la calidad de la uva y es un muy buen lugar creativo de la banda después de un disco muy exitoso.

Paisajes “ácidos y bravos”

La frescura de las canciones y la simpleza de los paisajes siguen siendo el fuerte de Estelares. Un puñado de historias que hacen referencia a un lugar más agreste que una gran ciudad y que tienen que ver más con lugares algo inciertos.
“Sé que uso la geografía en mis canciones para bajar a tierra. Son difíciles las canciones de Estelares, parecen sencillas pero vienen de oscuridades bastante bravas. Está bueno eso de ir mejorando como artista y ser comprendido por los demás”, apunta Moretti y luego añade: “Yo no sé bien desde dónde escribo, dónde ando, no tengo mucha idea… Eso sí, en este disco sé que hay muchos paisajes ácidos y bravos”.
“Todo el tiempo”, contesta el cantautor sobre si hay nuevas búsquedas. “Nosotros grabamos discos y no nos repetimos, eso está bien. Encima, siempre yendo a nuestros clásicos favoritos, desde Manal, Miguel Abuelo hasta los Bleatles, los Stones, el tango y los folcloristas. No tenemos prejuicios y la búsqueda es tratar de mejorar nuestras capacidades de compositores y arregladores, y esto lo digo como banda”.

La Capital

Historia de un rockero melancólico

El compositor y cantante da información del nuevo CD de la banda. Y revela aspectos de su atribulada vida.

POP BARRIAL MORETTI NACIO EN JUNIN Y AHORA VIVE EN BUENOS AIRES. SE INSPIRA, DICE, EN LOS BARRIOS. EL NUEVO DISCO DE ESTELARES SALE EN MAYO.

Manuel Moretti está hecho de una estructura melancólica que lo humaniza al toque. Lleva unos anteojos muy Rodolfo Walsh y la barba de otro Moretti, Nanni, el Moretti italiano que hace cine. Manuel es el cantante y compositor de Estelares, un relojito suizo al servicio de letras color gris. Siempre está medio nublado en los cuadernos donde Moretti debe escribir sus canciones. Sin embargo se nota que pasó por la escuela del corte de difusión, así que en fondo de su cavidad toráxica Moretti conoce muy bien lo del boleto a la ciudad feliz (porque allí hay marquesinas y hay estrellas).

Todo muy lindo, pero Moretti está hablando del cine de John Cassavetes. “La intimidad de su obra me hizo conocer la profundidad en lo sencillo. El podía entrarle a los temas que todos conocemos desde otro lado. Es una inspiración constante”.

Estelares es hoy el eslabón de lujo más ajustable al ser nacional de la calamarocracia. Moretti sabe trabajar el formato de estrofa, puente, estribillo. Son versos licuados en un puñado de acordes -”utilizo bastante do mayor, mi bemol mayor, re mayor”- donde aprovecha para colar lecturas, influencias y experiencias vitales de un muchachote que a los 43 apenas puede revisar un pasado rico en psicofármacos y drogas pesadas. “Soy incapaz de armar una cronología. Si me preguntás, ni me acuerdo cuándo empecé a tocar la guitarra; sólo sé que un día estaba haciendo Psycho Killer, de Talking Heads y no paré”.

Cambié el color de mis ojos por marfil, canta Manuel en el primero de los muchos cortes de Sistema Nervioso Central (06), disco despegue de la banda platense que maduró en la Capital Federal. ¿El pop acepta segundas lecturas? “No todo el mundo tiene relación con la palabra, por eso el envoltorio pop, para la media, banaliza, aunque podría decirse que también permite que muchas orejas presten atención. O que se les pegue primero la melodía y después le presten atención a la letra. Sirve igual”.

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“Quince minutos antes estaba muy triste. La voz no me salía. El Jack Daniel’s me vino bien”. Manuel se lo dice a Juanchi (Juanchi, líder de Pericos, productor del disco que los Estelares están terminando de grabar). De unos parlantes sale el hit que ya vamos a tararear: Somos tan fragile-e-es.

Mejoró con la toma post JD. Juanchi levanta el pulgar. “Entre este disco y el anterior hay un cambio tremendo. Se afianzaron como banda y Manuel está creciendo un montón como compositor”. Juanchi, tipo relajado si los hay, charla y toca sus botoncitos, disfrutando de todo lo que pasa alrededor. Y Manuel te cuenta que fue Juanchi quien le enseño a ejercitar el formato de estribillo. “A mí me chupaba un huevo, pero él insistió y en Sistema… empezaron a salir solitos”.

Nos enfocó Pablo Plotkin, periodista de Rolling Stone. Hay canciones escritas en el Abasto, canciones escritas en Barrio Norte. Teníamos noticias del rock barrial, ¿pero el pop barrial…? “A mí me gusta más Abasto que Palermo, donde vivo ahora. Las canciones más grávidas tienen que ver con el Abasto. Es el barrio que más me interesa de Buenos Aires. Palermo no me inspira… Si se le puede decir pop barrial, que así sea”.

El disco que se viene saldrá en mayo. Muchas son canciones viejas, nunca grabadas, “algunas del menemato y esa inmensa tristeza. Queda mal que lo diga, pero son canciones tremendas. Me deben quedar como diez para grabar otro disco más. Yo produje mucho antes de que todo empiece a pasar”. ¿Cuando empezó a pasar? “A partir de Ardimos (03). Y que pase algo es una tranquilidad importante. Puedo levantarme, componer, leer, tocar el piano. Me tranquiliza saber que las canciones interesan. Le dediqué 20 años de mi vida a esto y, vamos a ser sinceros, me empezó a garpar en el año 18″.

Hernán Firpo

Clarín

Manuel Moretti: Por ejemplo ésta es una canción del año ‘98… (me cuenta Manuel mientras se pone a recitar)

“Ya somos campeones, no hay lugar al que llegar
El cielo nos miente, todo es distinto desde aquí
El silencio mata, lo peor es no sentir”

Yo me daba cuenta cuando empezaban a funcionar los temas del nuevo disco en los ensayos, porque los pibes empezaban a descubrir arreglos alucinantes, y pensaba: “esto no estaba en ningún plan”, aparece de tanto tiempo estando juntos. Y nos decíamos: “uh, bueno man eso está buenísimo, si está buenísimo”.

El disco tendrá varios invitados: Fito Páez (en “Autobuses”), Ariel Rot, Los Super Ratones, Coki Debernardis, Carlos Banderas y Juanchi Baleirón (también productor).

El primer corte de difusión del disco se llama “Cristal”. Acá rescatamos la versión original, grabada en vivo en diciembre del ‘91 con la banda anterior de Manuel, Los Peregrinos.

Una hipersensibilidad sobresale en la prosa de Manuel Moretti, casi como un don que genera esa conexión íntima mix de Tom Petty y Neil Young en las canciones de la banda. Pero con una melancolía que todavía no llego a entender si viene del Blues o del Tango… por la garra para contar las cosas de una manera tan vibrante.

Y después de un discazo como el que hicieron… tiene sentido. También aparece el fantasma de la presión de tener que superarlo. ¿Lo vivís más relajado el tema de la composición o ves que tenés un público fijo que no querés perder?

SNC fue el disco que más sonó, que más nos mostró, que puso en las orejas nuevas el nombre de Estelares. Entonces, este disco empezaba con ese dato a favor y con una cuota de sana presión. Ahora me siento más asentado como compositor. Te digo la verdad, te lo digo más seguro porque ahora me siento más seguro como compositor. Cuando una letra la siento muy fuerte, me doy cuenta enseguida que es una nueva canción. Cuando me siento a componer, no me presiona que nos escuche más gente, eso es algo que me gusta, no tengo problema. Lo que sí es seguir aprendiendo, de tener un demo a tener un resultado final de lo que es este disco es todo un proceso, estando la carrera afianzada, hizo que se mejoraran muchas cosas, que estamos siempre de gira y conocemos lo mejor y lo peor de cada uno.

Y si, la convivencia no es fácil (Manuel se sonríe). Seguro que crece la banda a nivel humano que quizás en otras situaciones no se da, sobre todo después de un disco como “Sistema nervioso…”.

A ver cómo viene esto, yo tengo un montón de épocas. Fuimos buscando y arrancamos, encontramos cosas, fuimos mejorando, la banda iba mejorando notoriamente y un día nos encontramos con 17 temas que nos encantaban.

Si, yo creo que tiene mucho que ver con la profesión del músico que después de tanto tiempo de estudiar, ya empieza a abarcar ciertos conocimientos y eso te sale solo.

Si, es verdad, pero como toda profesión…

Lo que pasa que en el arte se profundiza un poco más eso, porque no es tan mecánico.

Claro, tal cual, de mecánico no tiene nada. De estos sistemas, aparecieron en mi nuevos rasgos compositivos, nuevos datos que vienen con naturalidad. En mí y en la banda, que la banda es un cañonazo sonando así. Y eso tiene que ver, con esta cosa tan preciosa que se llama oficio.

¿Se van criticando entre ustedes? ¿Se van enseñando?
Claro, nos decimos: “sí, esto está bueno”, “no, eso me parece que no Manuel o me parece que sí”. La idea es que siempre estamos con las orejas abiertas para escuchar, pero cuando alguno le parece que tiene una convicción decís: “si, es así” y estás seguro. Así vamos evolucionando.

Yo no creo demasiado en la evolución en el arte, creo que uno va cambiando, aprendiendo.

Claro, es como el “ya somos campeones no hay lugar al que llegar”. vamos aprendiendo, siempre uno puede dar más, eso es lo lindo. Por eso estaba tan enroscado, pero digo (y se pone a pensar) yo pensaba para el último disco un título para afuera “Una temporada en el amor”. Pero alguien puede decir: “uy, sos generoso”. Pero generoso hasta que llegás a la esquina, después te las tomás porque te asusta el amor, viste?. Quería un título generoso, estaba asustando de ponerle eso porque la gente siempre mal interpreta, pero se me ocurrió así. Van a decir: “Este es blandito”, no entienden que es más pesado que cinco containers juntos.

Pero puede ser una temporada y que después continúe en otras temporadas, que no pase de moda.

Y no, pero usar la palabra amor era el tema, hay mucho prejuicio. Pero por suerte me voy deslindando, por suerte nunca le di mucha bola. De ahí viene que yo sabía que con mis canciones algo iba a pasar. No me olvido más que una vez estábamos por tocar y una chica de unos 14 años me dice: “dame un beso, porque vos vas a ser famoso”. Me lo dijo así! Sin alarma y sin nada. Le di mi vida a las canciones y no me arrepiento.

Me contabas antes esto de lo bueno que es tocar en vivo, ¿cómo ves que progreso la banda en vivo?. ¿Todavía te genera nervios o ya tenés ganas de salir a tocar y preferís el vivo que trabajar el estudio?

Disfruto todas las instancias, me parece que es súper sano también ponerme nervioso. El vivo lo disfruto mucho. A veces bueno, tocas todos los fines de semana a las 5 ó 6 de la mañana, eso te lima. Pero ahora ya estamos habituados a tocar ante 3000 o 4000 personas, como el año pasado con Calamaro. Ves que por lo menos los mil de adelante te aplauden y no lo podes creer, está buenísimo.

Ah, está buenísimo si!

Y qué te parece?  (Risas)

Pero… te imaginabas que ibas a llegar acá?

De la nada empecé a escribir canciones, pero te digo así de la nada. Cuando tenía 21 años si me gustaba leer y escuchaba mucha música, pero nunca había agarrado una guitarra. Después un poco por circunstancias personales y demás, me vi. Movido por angustias, un poco por lisergia también empecé a escribir.

Vos sos muy letrista, eso es lo que a mi me sorprende, a veces no es fácil encontrar una banda tan equilibrada, de muy buen nivel musical y tanta poesía.

Yo amo la poesía, la literatura es algo más difícil. Yo puedo leer a Mailer y sé que lo entiendo, y no sé si es porque en una canción pienso que hago literatura, en un canción me relaciono mucho con la palabra, me entendés?. Y lo que si sé es que la segunda canción fue “Ardimos” y ahí me di cuenta: “acá hay algo, esto me sale solo”.

¿Cómo fue la formación, con quién estudiaste?

No, nada, me puse a estudiar después de componer 50 canciones.

Y de escuchar tanto…

Si, y también del amor que tengo por el lenguaje sensible… qué se yo. No estudié literatura, pero entiendo los versos, entiendo la prosa florida.

Por ahí, porque lo viviste.

Bueno, esa etapa puntual de mi vida fue crucial para componer, logré traducirlos, sublimarlos en términos psicoanalíticos. Yo estudié cuatro años de Bellas Artes también, en La Plata, grabado, dibujo, tengo dos años de teatro.

¿Rocambole fue profesor tuyo?

Claro! Si, si me adora. Fue uno de los primeros que me hizo notar todo esto.

¡No me digas!

Por eso te digo, creo que es mi manera de relacionarme con el mundo, escribir canciones.

Agustina Luxardo

Rock.com.ar