El tema está arreglado por Andres Linetzky, dirigido musicalmente por Ramiro Gallo y cantado por Aureliano Marin.

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¿Qué discos o artistas provocaron en ustedes el deseo de formar parte de una banda de rock?
No se si quise formar una banda de rock en principio, se me fue imponiendo. Quizás fue una reacción catártica de mi sensibilidad ya afectada por cierto en aquellos años iniciáticos por problemas personales y drogas y porque artistas como Spinetta, Beatles, Roberto Carlos, Lou Reed, Bowie, Miguel Abuelo, Nino Bravo, Charly García entre otros muchos machacaban mi centro neurálgico.

En los últimos discos de Estelares hubo invitados de renombre que colaboraron en canciones, ¿con qué otro músico del rock argentino te gustaría grabar un tema y por qué?
Soy un devoto de los cantantes populares, de los buenos intérpretes. Quiero grabar por razones obvias, fundacionales te diría con Luis Spinetta y Charly García y le sumo León Gieco, podría enumerarte unos cuantos mas de varios géneros musicales incluso, pero me quedo con estos tres.

En muchos temas (“Súper Acción”, “Campanas”) se nota que utilizás un método a la hora de elaborar las letras, uniendo imágenes con la destreza necesaria para que en su sucesión adquieran cierta intensidad poética; el título del disco parece aludir a Rimbaud: ¿sos un lector de poesía?, en caso de serlo, ¿qué poetas o escritores marcaron tu forma de elaborar las letras de la banda?
Una temporada en el infierno fue mi libro de cabecera hacia el final de mi adolescencia. “Es necesario ser absolutamente moderno” escribió alguna vez y trato de informarme lo más que mi débil voluntad soporta, de todas formas son muchos años dedicados a la manifestación sensible, cine-literatura-poesía-música-plásticos-bailarines, ¿cuantas cosas más podría enumerar? Quizás la mas importante es la observación (consciente o inconsciente, dijera Charly en inconsciente colectivo)

¿Por qué razón la banda no editó discos entre 1998 y 2003?, ¿se replantearon desintegrarse? (un espacio un tanto extenso si tenemos en cuenta la periodicidad con que lo hicieron antes y después)
Fue una época como de revisión y encierro, tocamos 4 o 5 veces a lo largo de 1999 Me/nos encerramos a componer y hacia el final del 1999 yo quería cambiar, irme de La Plata, buscar un productor artístico, no quería ser mas la banda y compositor de culto, mis canciones gustaban mucho a especialistas pero yo seguía encerrado en una habitación de 3 x 3 , era la hora de salir al campo de juego y con Víctor decidimos mostrarle el material a Juanchi , a Baleiron le gusto mucho el material y lo que iba a ser un demo termino siendo un disco que tardo ( por muchas circunstancias) tres años en ver la luz. Empezamos a trabajar en diciembre del 2000 y el disco salió en noviembre de 2003.Creo que nunca pensamos en separarnos aunque la ansiedad que genero la tardanza de la edición del disco me disparo a “editar” un cdr con mis demos llamado La mañana del aviador.

Un clásico en el movimiento del rock es que cuando una banda under alcanza cierta popularidad comienza a tener conflictos con su público original o incluso con el éxito mismo, ¿a ustedes y sus seguidores cómo les pegó la masividad y de qué manera la manejaron?
Un clásico prejuicio del rock es que popularidad es igual a basura. Santa idiotez adolescente: ¿que decimos de la masividad de The Beatles? La buena música esta hecha para ser escuchada por la mayor cantidad de gente posible. Si nosotros hacemos buena música pues que la escuchen hasta los mirlos!!!! (sic).

Por vicios de la crítica de rock se suele aglutinar bajo diferentes entelequias a diversas bandas de rock (ejemplo: “rock barrial”, “nuevo rock argentino” en los 90’) que supuestamente tienen algo en común, ¿hay artistas de la escena actual con los que de alguna forma se sientan hermanados a la hora de encarar el modo de hacer música?
Me parece que lo único que te iguala al respecto es la participación de los mismos valores estéticos, quiero decir no tocamos Atahualpa pero es probable que a los Pez, como a los Killers Burritos (que tampoco lo tocan) les guste tanto como a nosotros.

Fito Páez dice que la tradición del rock argentino viene de la delantera Spinetta-García-Nebbia; Calamaro habla de Miguel Abuelo-Pappo-Luca Prodan-Indio Solari; ¿de qué genealogía te sentís más cercano?, ¿cómo formaría la tuya?
Coincido con la observación de Fito y le pongo de enganche al Gran Miguel.

A su modo, lograron la conjunción de dos factores a veces irreconciliables: el beneplácito de la prensa especializada y la aceptación masiva, ¿qué objetivos se trazan como banda de ahora en más?
Seguir creciendo compositivamente, como interpretes…, somos músicos ¿no? Es decir seguir desarrollando este hermoso oficio que es el de ser escritor/es y compositor/es de canciones.

Es complejo relacionar el sonido de la banda con el de otras (ya sea argentinas o del extranjero): cuando ustedes escuchan sus discos ¿a qué artistas les remite?
Siempre se me ocurre Almendra, pero no es por pretencioso ni por cercanía de sonido, quizás es por el mundo de la canción que defendemos

En el disco hay canciones de distintas épocas (algunas de La mañana del aviador, otras de principios y fines de los 90’, otras recientes); ¿siempre trabajan de esa forma o se dio en este caso?, ¿cómo llegaron finalmente a construir de esos fragmentos un todo y que suene esencialmente como un obra concreta?
Creo que eso demuestra que hemos y seguimos trabajando honestamente nuestro oficio
En los primeros ensayos de este disco empezó a tomar color y sonido algo que no estaba en los planes de nadie, es decir solo teníamos las canciones, pero la obra se concreta por el influjo que genera en nosotros tantos años de estar juntos, constructivamente juntos, sin parar de investigar y aprender haciendo lo único que sabemos hacer: componer y editar canciones.

Estelares y la tragedia de la alcoba

“Sigo sintiéndome triste/ con las vueltas que da la vida/ de aquí para allá/ cual pelotita de ping pong/ Es así de gris la vida/ Es así de opaco este amor”. Si el tercer tema del primer disco de una banda (Extraño Lugar, 1996, de Estelares) contaba con estrofas de este calibre no hay mucho que agregar: estamos ante individuos que creen, como León Tolstoi (y Fabián Casas), que el hombre puede sobrevivir a los terremotos, las agonías del espíritu y las epidemias pero la que en verdad cuenta es la tragedia de la alcoba (1). Los supuestos males que nos atormentan día y noche (el dengue, la gripe porcina, las “ideas” de De Narváez, el reggaetón, el planteo táctico del seleccionado de fútbol, los “libros” de Marcos Ah!guinis, las clases de Mariano Grondona) son meras distracciones para que no pensemos demasiado en el peor de los tormentos: el amor o la falta o la recuperación de éste. O bien: el amor en cualquiera de sus manifestaciones. Aquel que es problemático, provoca dolor estomacal y probablemente no exista pero perseguimos como Aquiles a la eterna tortuga. Aquel que llevó a Borges a extraerse una muela para paliar con un dolor físico su angustia existencial. Aquel que hace temblar el cuerpo de Sandro (o lo que quede de su organismo) mientras canturrea en medio de convulsiones: “¿Cómo te diré que ya no quiero más saber de ti?”. Bueno, todos (afortunada o lamentablemente) sabemos de qué estamos hablando. Estelares no es la excepción. De ahí la alusión rimbaudiana del título de su último disco, que asimila el amor al infierno. Cada obra de la banda (sólo 5 contando el presente en una carrera bastante extensa), entonces, es un alto en el camino que nos estalla en los oídos frases que nos querríamos haber escuchado: “Los dos estamos hechos mierda/ No nos podemos ayudar, mi amor” o “Rumbo al mar/ Apoyas tu cara en el vidrio/ Me decís: “Tu mundo me resulta ajeno”/ Mientras yo guardo un cigarro entre mis dedos” o “Aunque me beses la boca no es suficiente”. Con los años, tal tendencia al sentimentalismo ortodoxo de vieja escuela (que abreva tanto en la tradición broken hurts de las letras del rock en general como en la habitual desolación tanguera y la cursilería elegante de la mejor canción romántica), no sólo no ha cesado sino que ha añadido a sus contorsiones una serie de virtudes difíciles de encontrar en el rock local: una facilidad sorprendente para hilvanar melodías pegadizas sin sonar edulcorados, un sonido en vivo más que apreciable y una contundencia en la fórmula estrofa-puente-estribillo (o viceversa) que obligan al reconocimiento en medio de un panorama muy estrecho en cuanto a inventiva textual. Y esto (milagrosamente) no se logró pasteurizando al grupo para volverlo un combinado impersonal de algún productor caribeño, sino agregándole más pop a la estructura por demás desprolija de sus primeros discos pero sonando tan rockeros como siempre (Estelares es, antes que nada, una banda de guitarras). No sé si Una temporada en el amor (que se iba a llamar, agreguen los signos de admiración: El mundo de Leonardo Favio) supera a Sistema nervioso central (2006). No lo sé porque probablemente, dentro de lo que podríamos llamar el power pop argentino (o algo así como: bandas que suenan en las radios pero no son Airbag), pocos discos de esta década generen el placer musical de aquella obra. Sí puedo afirmar que su edición tiene algunas características que producirán el goce en las almas de quienes sean levemente felices escuchando buenas canciones. Una de ellas es “Superacción”, un tema de reverberaciones algo ochentosas con un estribillo mortal, que va hilvanando imágenes de una densidad cercana a la poesía: “En la ruta, el norte, se ven miles de estaciones/ Con el viejo póster, Diego en México campeones”. Otra es “Cristal”, el corte de difusión, que nuevamente, como en “Aire”, refleja con absoluta gracia las sensaciones agridulces posteriores a una separación: “Me pregunto por tus padres/ Y los amigos con que cenábamos”. También “Trémulas canciones” (me animo a pronosticar su bestial reproducción en los parlantes de todo lugar público) merece su lugar en el podio, con su sonido funky y ese “Dónde estarás mi amor/ Quién agiganta el sol/ Si todo cae sobre mí por hoy” que se repite como un mantra y hasta invita al baile. La lista de destacados podría abarcar aunque sea ocho o nueve de los catorce temas. En “Tanta gente” Moretti canta: “Si Boca es campeón mundial, yo también (…) Los fascistas de siempre/ No tienen dos dedos de frente”. Esa intrusión de lo cotidiano (lo público) en el retrato de las relaciones privadas es la que otorga a los temas de Estelares un sello de distinción y un plus que diferencia de los demás (productos impersonales basados en clichés y fórmulas discursivas vacías de sentido, elementos que Estelares maneja con discreción y a conciencia). Por último, deberíamos marcar que la persistencia de la primera persona del singular, en este caso (salvo contadas excepciones), parece genuina y no provoca la certeza de que el emisor intenta identificarse con el oyente obscenamente, dejando de lado cualquier búsqueda poética. Luego de estas palabras, sólo resta escuchar Una temporada en el amor y comprobar (o no) los dichos de este servidor.

(1): La frase entera dice así: “El hombre sobrevive a los terremotos, las epidemias, al horror de la enfermedad, y a todas las agonías del espíritu; pero, a través de las generaciones, la tragedia que lo ha atormentado y que lo atormentará más es (y será) la tragedia de la alcoba”. En mi caso particular, conocí la cita en El árbol del diablo, novela de un descalificadísimo escritor polaco llamado Jerzy Kosinski (propenso a aparecer en las contratapas practicando expresivas caras). Este autor, acusado de las más grandes ignominias (entre ellas, la más agravante de todas para quien se dedica a escribir: no ser el verdadero autor de sus libros) es el responsable (nunca se comprobó lo contrario) de un best seller ciertamente exquisito: Desde el jardín.

Por Martín Zariello

Revista Métrica

Filmado entre febrero y abril del 2009, el corto incluye la participación de los músicos invitados, fragmentos de varias canciones y testimonios de toda la galaxia estelar.

Que lo disfruten!

La actividad comenzó el viernes, día que fue dedicado íntegramente a grabar las bases y a marcar la estructura de la versión estelar de Vasos Vacíos, canción de los Cadillacs, que será incluida en un disco homenaje de próxima edición.

El sábado Torio y Rata le dieron los últimos toques, y también fue el turno de registrar batería y bajos de dos canciones estelares nuevas: Odas y Linea D (en formato de trío: Carlos, Pali y Manuel) y se terminaron las voces, guitarras y pianos de Madagascar, cuyas bases se habían grabado en El Pie en febrero pasado. De estas nuevas canciones se eligirán dos para formar parte del bonus track de la reedición de Una temporada en el amor, prevista para fin de año.

Son días de placer y trabajo fructífero entre los 6 estelares, Juanchi (productor) y Perkal (ingeniero).

Agradecemos a la gente de Sony (Sabrina, Gustavo, Nacho) y a Juan, asistente de grabación de los estudios.

Teniendo como antecedente, “Sistema Nervioso Central” (acaso, uno de los discos más interesantes y sorprendentes que dio el rock argentino en esta década) la situación parecía compleja para el grupo. Como estrategia de trabajo, la banda optó por retomar viejas composiciones que aún no habían sido registradas por Estelares (aunque algunas fueron incluidas por Moretti en su casi no difundido álbum solista “La mañana del aviador” de 2003) y combinarlas con temas más recientes. Además, como lo viene haciendo desde “Ardimos” el grupo invitó a varios nombres fuertes para sus grabaciones, en este caso fue el turno de Fito Páez, Ariel Roth y Los Súper Ratones. El resultado es una placa que continúa la línea compositiva de “Sistema nervioso Central” y su obsesión por los estribillos memorables, aunque con un sonido general más oscuro y con la voz de Moretti un tanto menos cristalina. “Una temporada en el amor” ofrece una buena cantidad de grandes canciones que no temen mostrar sus influencias (Radiohead, Los Stones, el tango) y otras en las que estas influencias se evidencian demasiado (Calamaro, Led Zeppelin). Pero hablando de los momentos altos del cd, tracks como “Las luces del sueño” (una composición fascinante y adictiva con una esmerada labor del guitarrista Victor Bertamoni y una letra bellísima) o la climática y escéptica “Superacción” explican por qué Estelares está un escalón más arriba que el resto de sus contemporáneos.

Para el final, Moretti y los suyos guardan una sorpresa: la exquisita “Viaje a Irlanda”. Una balada nocturna y misteriosa en la que el narrador mira hacia atrás y enumera recuerdos y personas ya lejanas. Una gran forma de cerrar otro capítulo fundamental en la carrera de un grupo que sigue manteniendo un notable poder creativo.

Diego Valente
Vuenosairez.com

Manuel Moretti, el cantante y líder de Estelares, agarró una guitarra por primera vez a los 21 años: “Estaba loco como una cabra, angustiado, con problemas familiares y de drogas. Corrió riesgo mi estructura afectiva, tenía una soledad muy grande más allá de las drogas, aunque probablemente una en especial me alteró el sistema nervioso. En el ’87 me fui de Buenos Aires a La Plata para limpiarme. La manera de volver a relacionarme, de a poco (me llevó un montón de años), como hombre social, fue encontrar la melodía y el verso. Empecé a escribir canciones y a todo el mundo le parecían buenísimas”, cuenta en un bar del Abasto. Ese “todo el mundo” incluía a Rocambole, que les hizo la tapa del primer disco (Extraño lugar), la Negra Poli y Skay, de Los Redondos. “Empezó a convertirse en una profesión. Y supe que nunca iba a dejar las canciones. Pero igual tuve miedo, pensaba si íbamos a lograr algo, a los 30 tenía la sensación de que se nos pasaba el tren…”

Flashforward a fines de la década ’00 y Estelares como una de las bandas más interesantes con posibilidades de ocupar el trono de masividad que dejaron vacante Divididos, Los Piojos o Bersuit. Moretti se codea con Fito, Calamaro y Mollo.

–¿Qué fue lo que más los sorprendió del suceso que fue Sistema nervioso central, el disco anterior?

–Mil cosas hermosas. No parar de conocer el país, viajar a España, Paraguay, Uruguay. Sonamos en todos lados, voy caminando por la calle y me saludan. Los músicos me reconocen. Un día, en Excursionistas, me tocan el hombro y era Ricardo Mollo. Que me llame Fito Páez a cantar en el Ópera porque estaba enamorado de la canción “Ella dijo”. Vivir de esto.

–¿Antes de qué vivían?

–En mi caso, hasta el 2000 trabajaba de mozo en La Plata, donde vivía. Mozo de restaurante cajetilla, laburaba cuatro horas y cobraba 1.800 pesos. Pero en un momento decidí hacerme cargo de lo que recibía como devolución desde que empezamos: que las canciones estaban buenísimas. Me mudé a Buenos Aires y durante tres años viví gracias a la amabilidad de los amigos y algunos shows. Todo empieza a cambiar con Ardimos y cierra con Sistema…

–¿No podrían haber triunfado desde La Plata?

–Es así. Son 60 kilómetros, pero cuesta. Podés hacerlo: los Guasones y tres de los Estelares viven allá. Pero yo vengo y a los seis meses estoy hablando con Calamaro (que cantó en “Moneda corriente”), me junto con Juanchi para producir más rápido…

–¿El principal aporte de Baleirón fue en los estribillos?

–Sí. La primera vez escuchó sesenta canciones y me dijo: “Sos un gran escritor de versos, pero no escribís un puto estribillo”. Entonces dije: “¿Querés estribillos? Ok”. Y me concentré en eso. A la altura de Sistema…, tenía el método tan internalizado que las canciones me venían así.

–En este disco bajaron un cambio…

–Me había encantado sonar en las radios, pero no quería repetir la fórmula y hacer otro disco que arrase. Este exige más. Queríamos que tenga un poco de coloque, diferentes estilos: tenés beat de los setenta tipo Roberto Carlos o Nino Bravo, una canción americana folkie medio tanguero-melancólica, seudo-tango, Beach Boys, tipo Virus, una íntima, otra tipo Wilco, otra Color Humano, y “Tanta gente”, que es re-Estelares.

Moretti nació en Junín, adonde vivió hasta los 17 años. Hoy, a los 43, confiesa: “Estábamos asustados por la presión de Sistema nervioso central. Veníamos de una bomba atómica. Era la primera vez –a la altura del quinto disco– que entrábamos al estudio siendo medianamente conscientes de ser una banda exitosa: ‘Che, me parece que hay gente esperando nuevo material’. Al principio todo eso se nos vino encima. Hasta que nos dimos cuenta de que teníamos que hacer lo que siempre hemos hecho: ponerles color a las canciones”.

–El título, Una temporada en el amor, puede sonar cursi…

–Era el prejuicio inicial: no lo quise poner. Se iba a llamar El mundo de Leonardo Favio. En el rock hay mucho prejuicio con la palabra amor. Yo no hablo del amor de pareja: no es “hola, mi amor”, sino como construcción con el otro, la relación con tu profesión y amigos, que implica respeto. También el amor a las canciones, que hay que tener para seguir queriéndolas después de 18 años. Y el filial: después del éxito me convertí en padre, sufro las miserias y me las banco: “La casa aún está en llamas pero ya no tengo miedo”, como canto en una canción. Además, juega con Una temporada en el infierno, de Rimbaud, el libro que más amé cuando era adolescente.

–¿Qué te provoca que “Ella dijo” tenga hasta una versión cumbia?

–Cuando la compuse, sabía que tenía una bomba, que iba a ser un hit. Fue la única vez que me pasó. Me pone contento. Nunca en la vida lo esperé. Pero me da una gran satisfacción haber escrito una canción popular. Yo estimo mucho la canción popular, no tengo el prejuicio de la banda de culto, si bien al principio lo éramos. Hay tres o cuatro versiones: la de Miguel Angel en cumbia no me gusta. En cambio, la versión cuarteto de “aire”, de Fernando Bladys, es casi mejor que la nuestra.

–La frase “me encanta ir a la cama contigo / pero no quiero nada más”, ¿te la dijeron?

–No. Es una síntesis que me encantó. Tengo mucha estima por una parte de la dinámica femenina, y me parecía buenísimo jugar a igualarnos, como de a poco lo viene haciendo el mecanismo social. Sólo el varón puede decir eso, pero estaría bueno que una mina dijera “quiero cogerte y nada más”. A todos nos ha pasado.

–¿Escribiste un tema llamado “Los 90”. ¿Cómo te pegó el menemismo?

–Mal. Fue una década infame, lo sufrí y sigo sufriendo muchísimo. Cuando no me podía dormir, para encontrar un lugar de paz imaginaba cómo mataba a Menem en la plaza pública. planeaba cómo sorteaba la guardia y le pegaba un tiro en la sien. Lo odio por todos estos años de no pertenecer. Él y Tinelli representan el cinismo, por haberle demostrado a la sociedad que afanando diez días se puede vivir una vida, que construir no tiene sentido. La clase media que se olvida de todo por ir a Cancún y tener un poco de dinero… dinero que nadie pensó que no era nuestro. Pero repito, yo laburaba cuatro horas y ganaba 1.800 dólares: esa plata no podía ser mía. De lo que me tocó vivir no hay como esa década infame. El país sigue siendo menemista, no es casual que esté Tinelli.

–¿Se ven ocupando el lugar de banda masiva?

–Lo único que necesito es que nos podamos dar a entender, que se abran nuevas orejas. En la última Trastienda quedó gente afuera por primera vez, y donde venían quinientos ahora vienen mil, pero de ahí a ser muy convocante, no sé. Me encantaría. Este disco tiene canciones que pueden hacer que la banda lleve más gente. Y las críticas que tuvimos nos hacen decir “Ah, la mierda, por ahí vamos a ser nosotros”.

Martín Mazzini
Revista XXIII

Para Manuel Moretti y Estelares llegó la temporada consagrada al amor

Mediodía soleado y caótico. Media ciudad está colapsada por marchas, protestas y paros programados. Los Estelares tardan en llegar desde La Plata. A las 14 están programados una firma de autógrafos y un petit show de cinco temas en el Musimundo de Santa Fe y Callao, pero cuando faltan 15 minutos nadie llega, sólo Manuel Moretti está en el camarín improvisado matando el tiempo. “Estoy asustado”, confiesa por segunda vez; la primera, casi una hora atrás, fue cuando en la puerta de la disquería una chica se acercó a pedirle que le escribiera algo en su cuaderno. “Tus canciones son una inspiración para mí”, le dijo ella con una voz cristalina.
A Estelares le llegó la hora de la masividad. Después de la explosión radial que la banda formada en La Plata vivió con Sistema Nervioso Central (06), es el turno de la confirmación, del último salto. Manuel sabe que las canciones las tiene y, sin arrogancia, señala tres o cuatro “cortes” seguros que sonarán en la radio. Tampoco peca de ingenuo: sabe que cuenta con el apoyo de su compañía para que los temas de la banda suenen hasta que se adhieran a la memoria colectiva.
De las palabras de Moretti se desprende que su sueño es ubicarse entre Andrés Calamaro y Jorge Serrano, en el Olimpo de los hacedores de canciones populares. Sin embargo, no intenta competir por el título honorífico de campeón nacional de la canción. “Yo no sé si me importa algún título -ensaya una respuesta-. Esto es lo que hago desde mucho antes de que pasara todo esto y es lo que me gusta hacer. Ahora estoy armando un lugar para laburar exclusivamente, llevar el piano y la guitarra y ponerme a componer de nuevo, porque en el último año y medio surgieron mil ideas, pero no tuve tiempo de escribirlas. Pero no me preocupan los motes, sí que nosotros sigamos mejorando como compositores y como banda.”
Hubo un tiempo de furia para el escritor, similar al período camboyano del Salmón. De esa época, son buena parte de las canciones de los últimos tres discos de la banda: Ardimos, Sistema … y Una temporada en el amor. Por lo tanto, si se intenta dividir los discos de Estelares en etapas se llegará a una conclusión errónea. “Hubo varias épocas en las que compuse mucho. Pero hubo un período en el que laburaba en gastronomía y mi relación con el mundo se restringía a trabajar y escribir canciones. No me gustaba para nada el laburo y me dediqué a desarrollar el oficio, trabajar a full con las canciones. Para mí la música implica trabajo, placer, karma, y redención o exorcismo de las situaciones que vivo.”
Diez, cien, mil canciones
Encerrado en su departamento platense, Moretti aglutinó buena cantidad de las canciones que esparció en los cinco discos de la banda. El otro período de intensa productividad lo vivió en los primeros años de su radicación en Buenos Aires, en compañía de amigos, de bares y de tragos. “De esas épocas, quedaron canciones que tienen autoridad. Cuando les mostré «Cristal» [tema que abre el nuevo disco] a los chicos, Víctor [Bertamoni; guitarras] ya la conocía porque la había tocado conmigo tiempo atrás; «Superacción» les encanta a Pablo [Silvera; bajos], a Carlos [Sánchez; batería] y a Víctor desde hace mucho, y «Viaje a Irlanda», que cierra el disco, es una canción oscura increíble, que siempre les gustó a todos. Me encantó cómo nos pusimos en sincronía para elegir estos temas y la manera en que fueron orquestados.”
Con un café americano en sus narices, Moretti sigue describiendo las canciones de Una temporada en el amor, mientras el tránsito de la avenida Santa Fe pasa por sus lentes. Habla de “Autobuses” ?con Fito Páez?, que en principio fue un valsecito; de “Máscaras”, que tiene sólo un año y medio de añejado; de “Mil abejas”, que la escribió para su pequeña hija Juana. “Casi todas las canciones son más cargadas, más testimoniales que las del disco anterior. Son cosas que me pasaron en diferentes épocas. Me parece que la banda tradujo eso de una manera impresionante y se metió en la misma intención: las violas de Víctor son del estilo de Wilco y hasta juega por momentos con las ideas de [Edelmiro] Molinari y de Big Star, porque, mientras grabábamos el álbum, él estaba escuchando mucho a Alex Chilton. El resultado es un disco con mucho peso específico, no tan popero como el anterior, aunque «Cristal», el tema que está sonando, tranquilamente pudo haber integrado Sistema…”
-Desde el nombre del disco hasta algunas músicas y letras, hay un aire de canción popular de los 70 que a Estelares le sienta bien.
-Es el lugar en el que yo conecto con [Leonardo] Favio, con Sandro, con Roberto Carlos, con el “Perro” [Jorge] Serrano, toda esa cosa de pop melódico cruzado con el clásico cantor italiano popular. Los Babasónicos tienen algo de eso también. Algo bastante…
-Los dos primeros discos parecen de una banda y los últimos tres de otra. ¿Qué pasó en el medio?
-Hay una dinámica de banda hasta Ardimos y otra que vino después. En los dos primeros discos, estábamos colgados en no salir de casa. En mi caso, fue una investigación narcisista; mi relación con la soledad, con la carencia, la articulación de no querer hablar mucho con nadie. Cuando llegó Ardimos, todo cambió, pensé que me tenía que ir a vivir a Buenos Aires. «Si todos me tratan bien, me tengo que hacer cargo y quiero que mis canciones me den de comer», pensé. Con Víctor por primera vez pensamos en un productor y, cuando nos acercamos a Juanchi [Baleiron, productor de los últimos tres discos de Estelares], nos encontramos con alguien que ya conocía a la banda y a quien le gustaban nuestras canciones. A partir de eso, me di cuenta de que mis canciones podían salir de la habitación de 1 y 46, ver más allá de la antorcha de Berisso, que era el paisaje que yo observaba por mi ventana. Me di cuenta de que no quería morir como el poeta fértil al que 20 tipos le dicen qué hermosas son sus canciones.
El poeta fértil dejó La Plata en 2000, la ciudad a la que recaló a los 21 años desde su Junín natal (“llegué hecho una pirotecnia de química en mi cabeza y en mis venas”) y se refugió en casas y en salas de ensayo de amigos porteños. En una semana de furia, Manuel compuso la vieja “Aire” y la nueva “Superacción”. “Y dos más que están buenísimas y que van a tener su disco, una es «Lagos del Sur». Me acuerdo que componía tanto que si en una semana no escribía nada me parecía que había perdido el tiempo. Pero se viene una nueva etapa de encierro. ¿Eh?”
Un escapista, eso es M. M. Se escapó de dos ciudades, del destino de rocker maldito, de la figura del perdedor entrañable que tan bien le sienta al sesgo tanguero de su garganta y ahora canta con orgullo que “en hoteles es feliz” (“Hotel”). Aún lo tiene a maltraer la nostalgia, pero él le presenta batalla con historias épicas que trocaron el húmedo bajón por un optimismo luminoso.

Sebastián Esposito
La Nación

Con la edición de “Una temporada en el amor” Estelares atraviesa un momento crucial en su carrera. La banda, que recorrió el under desde los noventa, enfrenta un desafío interesante: mantener con su quinto disco la atención que generó con el notable y exitoso “Sistema nervioso central”. ¿Cómo sobrevivir en el maintream sin perder la calidad de esas canciones hechas para perdurar que el grupo supo construir? El guitarrista Victor Bertamoni (responsable directo del sonido de Estelares) es el encargado de darnos la respuesta y, de paso, revelarnos algunos de sus secretos como instrumentista en esta entrevista exclusiva.

En el nuevo disco hay varias canciones que habían sido compuestas mucho tiempo atrás ¿Por qué decidieron incluirlas ahora junto al material más reciente?
En general, cuando armamos los discos barajamos un repertorio de canciones que estamos componiendo en el momento y de otras más antiguas que nos quedaron en el tintero por diferentes causas. Pasó en todos los discos, y en este también, siempre vuelven temas del pasado. No hay nada premeditado, se graben o no las canciones siempre están ahí esperando para ser tocadas.

Algo similar a lo que pasó con el tema “Ardimos” que tocaban desde sus comienzos e incluyeron en “Sistema nervioso central”…
Sí. Y, por ejemplo, en el disco Ardimos metimos “América” y “ En la habitación” todas canciones muy viejas. Hacemos siempre ese tipo de selección: mezclamos lo viejo con lo actual.

Volviendo a “Una temporada…” parece ser una placa muy heterogénea que incluye canciones tan diferentes entre sí como “Cristal” o “Un viaje a Irlanda”.
No hay un hilo conductor, no es un disco conceptual. Simplemente cada canción tiene su identidad y, por suerte, las pudimos abordar de distintas formas sonoras. El disco no tiene una uniformidad de estilos; hay algunas canciones más acústicas, otras más poperas, otras con más power eléctrico, otras experimentales, hay de todo.

¿Cómo afectó al grupo el hecho de haber alcanzado el éxito comercial luego de tanto tiempo de estar tocando juntos? ¿Cómo se plantearon encarar un nuevo álbum luego de “Sistema nervioso central?
Se dio naturalmente. Veníamos trabajando con todo desde el 94 y nos encontramos con una gran popularidad a partir de 2005 y 2006. Por supuesto que es bienvenida porque nos sirvió para concretar un montón de sueños que teníamos con respecto a la música y para poder vivir de esto y no tener que trabajar de otras cosas, como siempre lo hicimos. Después, el desafío de haber hecho por primera vez un disco muy exitoso nos llevo a plantearnos: “¿Qué hacemos ahora? ¿Cómo abordamos el próximo disco?” Nos juntamos en la sala a cotejar los temas que teníamos y eso nos fue dando la fe y el empuje de saber que estaba bueno lo que hacíamos porque los que escuchaban nos devolvían la idea de que todos los temas les gustaban, al igual que Juanchi nuestro productor. Fuimos tomando coraje y armando un disco que nos hacía olvidar del anterior y de todo lo que había pasado. Creemos que hicimos un disco hermoso y quedará a criterio de quienes lo quieran poner a competir si es mejor o peor que “Sistema nervioso Central”. Nosotros disfrutamos ambos discos y con “Una temporada en el amor” estamos totalmente conformes y nos representa cien por ciento.

Y ahora que el disco ya esta en la calle ¿Cuáles son los planes futuros del grupo?
Nuestra iniciativa es tocar el disco en todos lados. Estuvimos en La Vieja Usina en Córdoba ante 3000 personas, tocamos en Rosario y Santa Fe. Vamos a presentarlo en Capital Federal en un teatro a fin de año o a principios del año que viene. El 8 y 9 de Julio tocamos por primera vez dos fechas seguidas en La Trastienda como un reflejo de cuánto creció el público que nos viene a ver. Y después veremos lo que nos deparé el destino.

Se suele comparar tu manera de tocar la guitarra con la técnica de George Harrison ¿Reconocés su influencia?
Me gusta mucho George Harrison. Pero él también viene influenciado desde otros lugares. Harrison hace algunas combinaciones armónico melódicas muy particulares que a mí también me interesan y me identifican. Es una gran influencia. Me gustan muchos guitarristas como Albert Lee, Brian May, Jimi Page o Mike Campbell (que toca con Tom Petty). De acá me siento cerca de Gringi Herrera o Skay.

También el tango parece estar muy presente en tu estilo…
Te iba a decir eso, porque a veces hay cosas que trato de retraducir en la guitarra pero que no son guitarrísticas como un fragmento de bandoneón o de piano de Pugliese que en un momento fue una gran influencia. Es interesante adaptar eso a la guitarra o hacer un arreglo para dos guitarras.

Diego Valente
Vuenosairez

Me pasó cara a cara con Liniers, cuando el dibujante tierno de la contratapa de La Nación, me habló de la sonrisa de su hija Matilda que, desde la cuna, mientras él juega con pingüinos, conejos, aceitunas, Enriquetas y Fellinis, lo mira con la mirada más linda, más luminosa que jamás, ni en sus sueños más hermosos, imaginó dibujar, ni ver, ni mirar. Cuando la ve, se levanta y se va, a acunarla en sus brazos, sin que nada, nada más, tenga algún sentido.

Me pasó con la hermana de la peluquera, que es escritora aunque no lo sabe, aunque no lo cree, que baila endiabladamente a Café Tacuba, que pinta, que lee, que viaja en subte de Ushuaia a la Quiaca, con Sonic Youth taladrándole la cabeza, seria, sola, preocupada en serio porque no sabía qué hacer con el flequillo, aunque del otro lado del mostrador, quedaba claro que lo que no sabía era qué hacer con su vida, que era linda, más linda que el Sol.

Me pasó en el primer piso de la Lavardén, la noche que tocaban los Estelares. La vi parada ahí, con los ojos chiquitos, cansados de tanto llorar. Estaba apoyada contra la pared, con desdén. No parecía ser de ahí, formar parte de la tribu, pero sí, era una más de la turba, como el robot sensible, que mira la Luna con nostalgia, como si hubiera perdido algo, en el lado oscuro, ahí donde las miradas, ni siquiera las más indiscretas, pueden ver, aunque quieran.

Era perfecta, hermosa, veloz, luminosa. Como las “Imágenes paganas” de Virus, como “No hay más”, que ronronea en el escenario como el motor de un Cadillac a punto de rodar la 66 con las luces del amanecer en el espejo retrovisor. La escucho hablar, tiene el celular pegado a la oreja como si fuera una parte indivisible de su cuerpo. Habla rápido, bajito, no me doy cuenta con quién, una amiga, la hermana de la peluquera, es lo mismo, a esa hora todo da lo mismo.

Moretti canta “Ella dijo” como si valiera la pena. Como si las canciones fueran lo más importante en su vida, aunque no lo son, lo más importante en su vida es su hija, Juana, a la que le regaló, sin necesidad de que fuera su cumpleaños ni nada, un pedazo de corazón, “Mil abejas”, una música ligera, sutil, como las telas que Liniers pinta, con las manos, con el alma, a espaldas de Kevin Johansen en La Comedia, enchastrándose los pantalones, los lentes, la sonrisa.

Antes de que se dé vuelta y se vaya de mi vida para siempre, esa mujer, que habla por celular, que no sabe qué hacer con su flequillo, que revisa el vuelto en la caja del súper chino contando las monedas, una por una, con la punta de los dedos, que tiene los ojos cansados de tanto llorar, escucha una música, que puede ser “Melancolía” o “Un día perfecto” o “Moneda corriente”, qué más da, es una canción linda, cariñosa, una canción de amor que le gusta, que la encanta.

Y se mueve apenas. Por un momento, a la distancia, es la chica que atiende el mostrador mientras escucha a los Beach Boys a todo volumen, en “Chungking Express”. Pero no lo es. Es Rosario, la ciudad de pobres corazones, la que siempre estuvo cerca, pero que esta noche, la peor de las noches, vive su temporada en el amor.

Me pasó tres veces y fue una ternura.

Ricardo Luque

La Capital